Cuistot de bouffe : (Moz)arts de la table

Par le Barde et Bardibulle

Petit à petit le pré fait son nid. Il fait bon de se retrouver le mercredi. Voilà que tout à coup le ciel est bleu, voilà que tout à coup on est joyeux, ce sont les castors du mercredi, qui nous font voir la vie plus jolie… La chansonnette est à la chanson, ce que le pré est au champs. Une douce éclaircie dans l’air du temps. La légèreté est bien de mise quand la gonfle se prête dans l’amuse. Il est bon de retrouver le ballon sur le pré.

Ce soir JB ne sera pas sur la touche. Mozart est là mais pas sur la touche. Qui prend des notes ? Qui travaille nos annonces ? Du coup, Peter est revenu enfin avec une calzone. Il y a du talon dans l’ailier qui sera bien en bourre pour son retour. Quand on a que la bourre à s’offrir en partage. La jeunesse prête de la légèreté à notre jeu à toucher. Quoi qu’on dise, la vitesse a du bon pour taquiner la gonfle. Les espaces se prêtent aux gambettes. Les gazelles et les mobylettes auront sur le pré la vie belle. Jean-phi, Alex, et El Guano auront des espaces ou le coup de rein qui donne à l’intervalle toute sa profondeur. Et c’est les castors qui courent, qui courent qui nous rendent aux vingt-deux ! Le score donnera une pointe de vitesse aux gazelles aux départs mais trouvera un équilibre par la densité des gros. Rien ne sert de courir il suffit d’enclosquer à point, con se le dise.

La douche puis direction le trou. 

Les statuts pas plus que le statut ne sont de marbre. Après tout, il suffit d’être membre. Peu importe les appendices. N’était la queue plate, large, aplatie et de forme ovale. N’est-ce pas elle qui nous sert de gouvernail et de propulseur lorsque nous nageons, de sonnette d'alarme en cas de danger, de climatiseur en régulant notre température lors des grosses chaleurs, et même d'outil pour nos travaux de terrassement ! Ainsi, de toute évidence, par la nature des choses, tout membre est actif, fonctionne, sinon, il n’est rien. JB est l’illustration de ce truisme. 

En sorte qu’il était de bouffe en ce 17 janvier pluvieux. Bien qu’il soit un amoureux du ciel, c’est sur les bienfaits de la mer que JB jeta son dévolu. « Homme libre, toujours tu chériras la mer ! ». Il y eut d’abord cette soupe de crustacés où s’étaient invités des franges d’encornets, de petites moules, des croûtons, des brindilles de râpé et de la rouille. Sublime. Tout ce que touche JB devient de l’or.

Puis il y eut une paella, bien sûr, abondante, généreuse dont Pépé ne goûta que les langoustines, épuisé déjà par la soupe introductive. L’Amiral était aux anges. Même si son tropisme portugais l’incline davantage vers la morue. Mais la mer est universelle et se moque des frontières que la bêtise des hommes dressent sur des cartes. En mer, l’étranger n’existe pas.

Bien entendu, le lancer d’assiettes ne fut qu’une formalité pour celui dont la passe est une bénédiction, un geste tout d’altérité qui trouve toujours son récipiendaire. Le fromage nous ramena sur terre. Un roquefort à damner tous les saints, un brie coulant à souhait. Nous n’en pouvions plus, nous étions rassasiés comme jamais.

Mais c’était sans compter sur le tiramisu qui conclut nos agapes. Un délice, une offrande, une sérénade, un instant de grâce. Mozart était bel et bien aux manettes. Et pour boucler la boucle, des galettes des rois.

Repus, ivres de tant de mets, nous gagnâmes le comptoir où le passé-menthe nous revigora de toute sa douceur, où nos petits faisaient les pitres avec vigueur et entrain, n’ayant sur les lèvres que le doux prénom de céleste pour élever leurs âmes impures. Et de chanter Emilie. Un léger crachin tombait sur la ville. Infime.

Le cœur léger, replets, nous prîmes le chemin du retour.

JB répétait ses vers de Rimbaud : 

 « Elle est retrouvée.

Quoi ? L’Eternité.

C’est la mer allée

Avec le soleil.

Ame sentinelle,

Murmurons l’aveu

De la nuit si nulle

Et du jour en feu.

Des humains suffrages,

Des communs élans

Là tu te dégages

Et voles selon.

Puisque de vous seules,

Braises de satin,

Le Devoir s’exhale

Sans qu’on dise : enfin.

Là pas d’espérance,

Nul orietur.

Science avec patience,

Le supplice est sûr.

Elle est retrouvée.

Quoi ? – L’Eternité.

C’est la mer allée Avec le soleil. »

Le cuistot de bouffe : Prezque comme à la maison !

Par le Barde

Musard sous la neige mérite bien une douche froide. Les castors ont repris le chemin du stade tandis que d’autres plus en retraite glisse sur les sommets pyrénéens. Nous étions une petite douzaine en comptant JB réchauffé par son béret. Les piliers sont au mail. Dudu était de la partie. Julien, Olive, Maxence pour un nouveau souffle vers le printemps. Le jeu disposa les gros d’un côté et les gazelles de l’autre. Même sous la neige les principes de la gravité font loi. Le jeu s’étira entre les lignes en fonction des physiques. Le poulpe a de l’énergie à revendre au grand dam’ de la cheville de Jean Phi. Le ploc ne tient pas uniquement du nez. El guano vient faire sa lessive de printemps. Il hésite entre chausser des patins, des crampons, ou des claquettes. Bayonne a perdu du coup il chausse les crampons. Quelque soit la savate le castor est une sacrée mobylette. Le jeu en fut alerte. La victoire ne se décida que dans l’ultime. Il en est ainsi quand les gros se prennent pour des gazelles et les gazelles pour des gros.

La douche comme on les aime, glacée et de saison.
Direction le trou, c’est le Prezz et Tonton qui régalent !

Un jour de neige, le Prez avait choisi un jour de neige pour entamer l’année. Et il avait son bonhomme de neige pour l’accompagner dans ses offrandes.Tonton en personne fit office d’alter et go. 

Ainsi était-ce Noël après l’heure au trou, et c’était bon. Nous étions une trentaine. Le Prez avait disposé le petit Rémi dans sa hotte. Il nous gratifia de sa première cuvée pleine de promesses, sous l’œil avisé de Jean-Phi. Sur l’étiquette, un nom qui nous va bien : Domaine du grand jour.

Rien de tel qu’une bonne soupe de famille pour affronter le froid de janvier. Las, Pépé n’était pas là pour porter à ses lèvres le doux breuvage. Un hommage en quelque sorte. Pas de Dudu non plus, hélas.

Le service s’organisa en deux temps. La table est bien remplie. La bête fut en sauce avec des légumes de saisons. Le vieux 4 ne put se défaire de ses patatas tambien. Et elles font tant de bien. Guitou est De la mijote sera notre délice. Dehors il fait froid et dedans il fait chaud.

 

Le lancer fut net et sans bavures. Enfin presque. Quelques éclats jonchaient le sol. La faute à des mains inattentives. Lolo, lui, assura. La retraite lui va comme un gant. Le fromage fut une formalité. C’est à cet instant-là que Guitou poussa la chansonnette pour nous rappeler que l’été est la saison des amours mortes. L’assemblée buvait chacune des paroles.

Le Poulpe et Titi échangeaient des regards énamourés. Cela va de soi, des galettes des rois conclurent nos agapes. Frangipanes et briochées.

Le Prez ne divise pas, il rassemble. Et, cela va de soi, JB eut la fève. La tradition a du bon ; elle permet de reconnaître nos seigneurs. Nous restâmes longtemps accoudés au comptoir. Flo régnait. Quelle ligne! Nos petits frétillaient autour d’un verre de menthe-pastille. Exit le jet. Ça et là, on papotait. Poulet en tête. Et Corsenac itou.

La neige n’était plus de rigueur lorsque nous sortîmes. Les Capus étaient déserts. Il faisait frisquet. Hamilton et le barde enfourchèrent leur cycle sous une bruine infime. Et comme dans un film de Méliès, la lune nous adressa un tendre clin d’œil.

Le cuistot de bouffe : A la table du grand Thom

Par le Barde et Bardibulle,

Pas de pré, tous au trou. Tous, c’est beaucoup dire car le pré n’avait attiré qu’une toute petite, une minuscule, une infime poignée de castors. En sorte que ceux qui attendaient au trou la venue des touchistes les virent arriver de bonne heure. Une belote de comptoir, faute de pré, s’imposa sur la planche posée entre deux tonneaux. Nous l’inaugurâmes sous la tutelle de Guitou. Même le grand Tom, assigné à la bouffe, s’y colla, surveillant le feu de de ses mets. Seb, Poulet, Hamilton et le barde l’entouraient.

Les absents ont toujours tort, c’est bien connu. Dieu que cette garbure était bonne. D’aucuns cherchèrent ces origines. Le dictionnaire est formel : La garbure (de l’occitan garbura, soupe aux choux et au confit d'oie ou de canard, du gascon garbure) est une potée au chou, avec des morceaux de légumes. Elle est d'origine béarnaise et bigourdane. Dudu et Seb mêlés. Las, Dudu n’était pas là ; Seb oui.

Le Grand Tom et Guitou conversèrent beaucoup. Guitou sur le rugby d’antan, le Grand Tom sur celui d’après, juste après. Des noms prestigieux sortaient de leurs bouches : Spanghero, Biémouret, lors que Pépé qui n’était pas en reste prononçait ceux de Roques (le pépé du Quercy), Sorro et consorts. Le trou avait des relents nostalgiques sous le regard enamouré de JB. Ah ! Le rugby d’antan !

Il est bon le rugby d’antan. La soupe aux choux a fait des extras. Le grand Thom ne dit rien et prépare la suite. Il se fera Rougail Saucisse. L’annonce était faite une calzone pour Peter, un Rougail Saucisse au trou. Le Talonneur demande confirmation Rougail Saucisse est une annonce en deux temps à l’image du cuistot du solide et du décalque en prime. Bref la saveur du gingembre pour faire fondre la saucisse qui dit mieux et qui dit en reveux ! Le rugby d’antan en balade dans les tropiques.

Le fromage en cœur de fromage. Un délice lacté à souhait dont seul le grand Thom a le secret. Il fit suite au lancer. Là aussi le costaud joue sécure. Bref pas de casse hormis dans le palais.

Le cerise fut sur le chapeau. Jusque là le jury note un sans faute pour ne pas dire de l’excellence à revendre. Jacquouille reprend toutes ses notes. Putain le sanglier c’est bon mais ce soir c’est le grand Thom qui l’emporte. Piou espère l’ultime faux pas dans le dessert. Ses prières ne seront pas entendues. L’esprit du trou veille sur la petite troupe. Le grand Thom en grand manitou, manie tout même le dessert. Une mousse au chocolat fait maison. Du grand Thom au grand manimousse ne tient qu’une cuillère en bois, con se le dise !

Plus un nuage dans le ciel. Plus une goutte. Hamilton et le Barde empruntèrent le pavé encore humide. Pioupiou se demandait de quels dessous chics il se parerait pour l’AG en sifflotant la chanson éponyme de Gainsbourg. Guitou et le Grand Tom refaisaient leurs matchs d’alors, grisés par leurs souvenirs.