Le Tarlouzain de bouffe : Je sonde donc je suis…

Par Bardibulle

Au trou c’est notre tarlousain qui régale. Le tarlousain est un rat patrié ou plus précisément un castor expatrié. Pour son tour de bouffe, l’annonce se fait avec de l’avance. Le trois-quarts ne sait pas que l’annonce en touche pour les gros se fait à la dernière seconde. L’interprétation est un lâcher prise instantané. Alors une annonce trois semaines à l’avance, comment dire c’est vraiment une calzone réchauffée pour des castors… Il y a malgré tout du chemin dans son accent et son annonce sent bon le rappel du trou. Un écho du retour qui chante bon la ville rose. Son expérience régionale est gage de confiance. Bref, compliqué de dire si ce soir je serai au trou, alors dans vingt jours. Cependant le castor est joueur, il compte sur la mémoire de chacun. Le sens du collectif tout compte fait, se fout du temps. L’expérience donne à celui-ci une dimension d’attache qui n’est pas des moindres. Le vingt-deux heure pour Pépé, n’est pas le même que pour Peter. L’art du bien vivre ne se supplée à la désillusion que par l’hédonisme qu’il vise. La souffrance nous attache à l’autre et reste une forme de pied de nez à l’ennui. Prévoir pour 40 alors qu’on est que vingt, et prévoir en vain ce qui ne sera de trop. La gaspille fait rouspète. Quel dit l’aime. Le nombre fait foi, « trop peu ne sera jamais assez » soupire notre Dudu. L’homme le doigt en bande se fait panseur. Du coup, de Toulouse à Bordeaux il y a toute une intendance.

J-20 : Le Tarlouzain parle aux castors, « qui sera là pour mon repas que je fais une fois par an tous les 6 mois », le Tarlouzain est un compteur, pour ne pas dire conteur. Il compte en verlan. La bouffe ça se prépare depuis Toulouse, con se le dise. Les castors sont constants : les présents répondent présents, les présents répondent absents, des absents répondent présents, et des absents répondent absents. Jusque là du normal en bon sens. Chercher la logique vous trouverez le bonheur.

Pour le pré nous aurions dû faire un doodle, les vacances pour les castors donnent des ailes pour le ski et des crampons pour le pré. D’un côté ça glisse, de l’autre ça plante. Le nombre sera limité à un près, pour être suffisant au toucher. Notre Jeff sera notre liant, sans retour intérieur, je vous prie. L’océan a ouvert son jeu. Un de moins et nous sortions les cartes pour la belote.

Une douche et direction le trou.

De son côté, le Tarlousain reste un castor amoureux dans l’offrir. Il charge sa moto. L’esprit libre, il y a quinze inscrits. Un match à l’ancienne en somme. Point de remorque quand le don est dans la présence. Par précaution un mouton sur le porte bagage et un camembert du coin, sait-ton jamais, la route est longue. Sur le chemin il rencontre une ferme en colère. Le périple prête aux rencontres. L’intelligence est un art de l’adaptation. Pour soutenir nos agriculteurs, gloire à nos seins, l’entrée se fera soupe ou ne sera pas. Et le voilà troquant sa moto pour un tracteur. Le Tarlousain cuisine tout à la main surtout les légumes. La soupe est bonne car les légumes sont frais cueillis directement sur l’autoroute. Triste de ne pouvoir en profiter sur le marché. Certains dieux tombent du ciel d’autres marchent sur leur tête. Le bon sens pour le cuistot est dans l’assiette. La soupe c’est bien connu est une spécialité de Toulouse. La suite bien de saison sera saint et l’agneau en son roi. J’y go la ballade est dans l’occitan. Les mots ne servent à rien tant que l’accent tient la route. Il gagne le point dans son périple pour la cuillère. Le trophée pour Toulouse est une évidence, un Dupont trop loin, notre cuistot fait tout à l’huile de coude. Les légumes en farandole de printemps. Du vert, de l’orange, et du rouge. Sabite sera son roi. Les plus ou moins quinze inscrits sont aux anges. Quoi mon cuissot ne tient pas de Jupiter, mais le miracle bien dans sans justesse. Fin du plat, il ne reste plus que les os pour pleurer.

Le lancer se fera dans le classico. Classe et sico. Des maladresses en réception une allégresse pour l’envoyeur. Jacquouille pleure à chaque bris. Le tout est de bien signaler quand l’envoi touche. Un sms pour rappeler de réceptionner. Notre Tarlousain est en mode 2.0. Quinze inscrits, dix -huit assiettes 3 fracas. Jusque-là tout va bien. La voie lactée du fromage de Toulouse. La vache suppléera l’ovin, rien ne remplacera le vin. Une menthe fraiche peut-être. Un dessert sucré prêtera une amorce à une menthe de comptoir. Le Tarlousain tient du Brel dans son « Jeff est revenu. »

P'ti Lou y es tu? Pedro que fais tu? Castors repus!

Par Le Barde et Bardibulle

Les mercredis se suivent et ne se ressemblent pas. Seulement 7 la semaine dernière, nous nous retrouvâmes à 14 sur le pré. L’amour parfois divise. Maitre Capello dans ses calculs trouve une constante. « Le compte est (cupi)bon ! ». Le facteur Saint Valentin prête à l’unique son double. L’exception sur cette règle se fait sur le pré. Pour le pré à défaut d’averse se fut l’inverse, il accorde bien à la gonfle un toute autre hémisphère. Le castor est en amour ce que le demi est à la mêlée. Dudu sur la question n’aime pas les sautées. Il est d’ailleurs plus Ricard que demi et plus olives que chips. Point avare de le répéter, sans vous parler de la double sautée. Certains l’ont vu faire une sautée, d’autres nieront le sacrilège. Le Dudu est un castor sacré. Pas de mardi ni de mercredi sans sautée, pas de mardi ni de mercredi sans son essai.

Repassons la scène au ralenti. Pépé si tu nous lis. Tout d’abord le Dudu est un castor qui s’étire beaucoup, gage de sa longévité et surtout gage de stratégie. Son tour de chauffe est un leurre. Il observe, calcule, évalue les jeunes en herbe ou ceux qui n’ont point besoin de chauffer les quadriceps. Il se glissera du côté du jeu le plus fluide. Il y a du Guitou en lui, l’expérience choisit toujours son camps celui de la gagne. Bref, tant pis pour le connaisseur et gloire à l’innocent. Quand tu as Dudu en face, c’est que tu es dans la mauvaise équipe. Con se le dise. Si tu ne le sais pas encore, son jeu le rappellera. Bref sur le soir, sa prise du trou fut magique, dans son éternelle et inattendue efficacité. L’art du tourniquet qui donne à la gonfle sa cape d’invisibilité et l’art d’appeler le coéquipier pour confondre l’adversaire dans de multiples entourloupes visuelles, sonores, motrices qui rendent la prise du trou dans tout le complexe de sa simplicité. De 4 mains potentielles nulles n’effleureront la bête. Gloire à Dudu ! Jean phi est là, il ne saute pas, il jongle. C’est son style à lui. Sa manière de caresser la gonfle, la cinétique en plus. Notre vigneron préféré, lui ne choisit pas son camp, il joue où bon nez lui porte. C’est-à-dire en face du Tarbais. Titi fut aussi magique, des étirements en moins, malgré un Tarbais toujours redoutable. La Chalosse revient plus bondissante. Peter taquine l’amour sur le pré. Le jeu en sera plus alerte d’un côté comme de l’autre. La Chalosse ne joue jamais à moitié et dans son rugby n’a pas de frontières. Un sept partout. JB en hauteur surveille les échanges sur le court. Le juge ne pourrait dire que nous nous rendions coup sur coup, néanmoins les castors taquinèrent de nombreuses fois de chaque côté la ligne d’essai. Il y eut du beau, du jeu et surtout Dudu beau. Quel bonheur quand les pieds ne servent qu’à courir et les mains qu’à faire des passes. Des points de frustrations pour les gazelles et des friandises pour les gros.

La douche et direction le pré c’est encore nos stagiaires à la bouffe.

Lors que Pedro s’activait au fourneau, avec Loulou en appui, et son petit chien, oui son petit chien, un loulou de Poméranie, en sorte que pour la première fois, un carnivore digitigrade pénétrait notre enceinte, Jacouille belotait en compagnie de Poulet, Hamilton, le Barde et Loulou, dispensé provisoirement de ses tâches domestiques, avant que le Prez ne les rejoigne, solennel et grand.

Ceux du pré arrivèrent en vague, encore tout enamourés par les biscouettes de Dudu. Nous traînâmes au-delà des 22h00 réglementaires, d’autant que Pépé n’était pas là pour sonner le rappel.

Si Pedro est un must de la rôtisserie, il sait aussi s’exercer à l’art de la salade. Et nous eûmes droit à un méli-mélo de feuilles, de tomates, d’oignons et de gésiers. Dudu dédaigna le gésier et ne s’en tint qu’au végétal, confirmant la transition écologique de son Béarn natal.

Rémi nous rejoint, puis Pioupiou, sous l’œil sévère de Peter enfin rangé des affres de ce monde.

Comme de bien entendu, ce sont des poulets rôtis qui prolongèrent l’entrée, parsemés de cèpes et accompagnés de pommes de terre ceintes de papier d’aluminium que nous pouvions nimber d’une sauce délicate à l’estragon ou à la ciboulette, peu importe. C’est peu dire que la tablée était satisfaite. Sauf Dudu, dédaignant également la volaille offerte à ses pairs.

Le premier lanceur d’assiettes de Pedro fut aléatoire. Dès sa première tentative, il connut l’échec. Mais petit à petit, il parvient à un équilibre relatif, alternant le bon et le moins bon. Tout apprentissage comporte sa part de déchets. Mais le fromage qui suivit dissipa les ombres du lancer. Dieu que ce brie était bon !

Enfin, des tartes aux pommes, nappées de Chantilly conclurent nos agapes.

Christophe revêtit alors ses habits de trésorier. Le regard ceint de lunettes le rapprochant un peu plus de son illustre aïeul, l’auteur de La psychanalyse du feu, le titre préféré du Bardibulle, il accomplit ses devoirs avec une rare componction.  Fayou jetait sur lui un regard tendre et reconnaissant et lâchait de petits nuages de fumée pour mieux souligner son lointain ascendant sioux.

C’est tard dans la nuit que l’ultime poignée regagna ses pénates. Hamilton chantonnait L’Affiche rouge et Poulet Dans mon jardin d’hiver. Une toute petite pluie, infime, minuscule, caressait les rares passants. Pas de Perdigue pour faire des claquettes. Pedro et son loulou, celui de Poméranie, étaient heureux de la besogne doucement accomplie. L’animal jappait de temps à autre, blotti sur les genoux de son maître.

Cuistot de bouffe : Avec Poulpo, l'amour est dans le trou

Par Le barde et Bardibulle 

Pour la Saint Valentin, il n’y a pas à dire le castor est un animal amoureux.

Comment parler d’amour sans se mettre à table. Fameux banquet pour Platon, un en-cas pour Schopenhauer. Qui de mieux que des philosophes pour rendre une logique à ce qui n’en a pas. De l’effet hormones comme phéromones pour tenter d’expliquer ce qui nous fait et nous rend chairs. Quelques agapè pour amuses bouches et de l’éros pour que ça phile. Bref, l’amour est un piège tendu à l’individu pour perpétuer l’espèce. C’est une pensée en gros. En revanche sa magie est dans tout un élan, bien celui du cœur qui nous porte vers un être. Là c’est la gazelle qui parle ou qui tout simplement se vise ! Etre castor quand tu nous saint valentien ! Le pré est un liminaire du trou. Nous serons sept mercenaires pour donner du phile à retordre à ce saint qui se fout du trou. Et tout compte fait sept ça rime bien avec fête. Surprise une Léa les attendra. Qui a dit que le rugby n’était pas une philosophie de l’amour. Et pas d’amour sans chanson…

Quand Peter s'étale
Comme un soleil d'été
Et marque son essai
Rassemble ses à peu près

Quand Christophe lumière
Percute avec son corps
Des montagnes, des forêts
Et ses voeux de trésors

Que te pèle, que te pèle, que te pèle
Que te pèle, oh que le cul te pèle

Quand la ligne se fait trou
Quand la prise se fait Dudu
Quand Peyo est sur les vingt-deux
D'un seul coup t’es plus sur

Quand les mains voudraient bien
Quand David n’ose pas
Quand la défense dit non
François a sa petite voie

Que te pèle, que te pèle, que te pèle
Que te pèle, que te pèle, que le cul te pèle

Quand tu ne te sens plus chatte
Et que tu deviens chienne
Et qu'à l'appel du castor
Tu brises enfin tes chaînes

Quand Fayouze a le sourire
Celui du trou pris
Quand c'est Fayouze qui dit non
Quand c'est Fayouze qui dit oui

Oh que te pèle
Oh que te pèle

Quand tu débordes encore
Pti’ lou comme un cheval mort
Ne sait pas, ne sait plus
S'il existe encore

Quand Bardibulle parle d’amour
Comme d'autres font la guerre
Quand il a la balle
Qui perce et qui la perd

Que te pèle, que te pèle, Que te pèle

Que le cul te pèle

 

Un quatre contre trois sans déconner. Vous vouliez quoi à part une chanson ? La douche et direction l’amour du trou c’est Poulpo qui se décarcasse.

Poulpo avait petite mine. La faute à un rhume. Plein de compassion, le barde lui prépara un cocktail à base de rhum pour le requinquer. Il eut les effets escomptés. Et Poulpo recouvra toute sa vigueur pour partager ses offrandes.

En attendant ceux de Musard, Fayou et Croucrou conversaient à propos du pré idéal. Et plus précisément du rapport qu’entretient le pré avec nos chairs superflues.

• Plutôt que de maigrir, je préfère changer de terrain dit Fayou. Il faut tourner le dos au synthétique et revenir au naturel. En bref, il nous faut le terrain annexe

• Tu préfères donc les terrains gras lui répondit Croucrou.

• Oui admit Fayou. D’ailleurs, c’est le terrain qui est gras, pas moi. Le gros et le gras, ce n’est pas la même chose. On ne dit pas un un terrain gros, c’est absurde. Et puis, je ne suis ni gros ni gras, je suis et tout le reste, je m’en bats les couilles.

Ils glissèrent alors sur la fête du jour, cette Saint-Valentin qui fait commerce de l’amour. Croucrou eut, comme d’ordinaire, des pensées profondes : « A la saint-Valentin, moi, je ronge mon frein. Je trépigne, je m’impatiente, mais je n’en laisse rien paraître. Car, figure-toi que ces fêtes païennes censées célébrer Éros sont des hérésies. L’amour est de chaque instant, de chaque jour sinon, il n’est rien. Alors j’attends le lendemain pour filer de nouveau ma flamme. »

Fayou opina du chef. Il saisit sa pinte, la porta à ses lèvres, but une gorgée et gloussa de plaisir. 

Le repas serait thaï. Encore fraîchement débarqué de Thaïlande, le poulpe entendait prolonger les charmes de son séjour. Des nems, des beignets de crevettes en entrée. D’accord, ils ne sont pas si thaï que cela. Mais le poulpe n’en avait cure. Mieux, il affirma : « Il n’y a que thaï qui m’aille ».

Ceux qui attendaient le traditionnel pad thaï en furent pour leurs frais. Du riz bien sûr, pour accompagner un poulet coco. Et c’était bon.

Le lancer d’assiettes fut impétueux mais précis. Jacouille, sis au bout de la table, s’empara de l’obole d’une main leste. JB itou, mais de la main gauche, comme ça, l’air de rien. Quant à Corsenac, il opta pour une synthèse à deux mains.

Le must, ce fut ces bananes flambées, ces petites bananes flambées dont nous ne fûmes qu’une bouchée. Une première ! Lorsqu’il vint vers nous avec son plat recouvert de flammes, dans la pénombre du trou, tout le monde se tut. Un hommage à Saint-Valentin. Une affaire de flammes. Et de bananes il est vrai.

La nuit était si douce. Une nuit de printemps. Sur son scooter, le poulpe se récitait des vers d’Aragon :

« D'aimer si fort ses lèvres closes
Qu'il n'ait besoin de nulle chose
Hormis le souvenir des roses
A jamais de toi parfumées
Celui qui meurt même à douleur
A qui sans toi le monde est leurre
Et n'en retient que tes couleurs
Il lui suffit qu'il t'ait nommée. »