Le cuistot de la semaine, c'est Titi, point.

Par Le Barde


Il fait bon musarder en mai. Même si le pré sans Titi n'est pas tout à fait le pré. Un pinson ne fait pas le printemps dit-on. C'est faux, un pinson n'est pas une hirondelle me souffle fort à propos Donatien. Mais les à propos je m'en fous. Titi, il a l'âme printanière en toute saison. Pour quelqu'un qui tient la boutique, c'est une gageure. N'était qu'une âme printanière est encline au renouveau. Et Titi jamais ne cède aux habitudes.
Ce sont donc autant de bouquets qu'il nous offre chaque année lorsque l'hiver vient (cigale ou fourmis ?) ou lorsque nous fêtons un anniversaire, organisons des agapes. La boutique, on pourrait en faire un musée. Pioupiou en serait le conservateur. Titi, c'est notre Christian Lacroix. Après tout, il y a du torero dans le castor. Il suffit de l'habiller d'or. Pioupiou habillé par Christian Lacroix, cela aurait de la gueule !
Pour en revenir au pré, Éric (Léonard) s'essaya à l'arbitrage et put mesurer la difficulté de la tache. Le castor sur le pré se gausse du sifflet, commente, commente et a une fâcheuse tendance à ne pas voir midi à sa porte. Je compatis donc à la sourde mélancolie qui s'empara d'Éric (Léonard) pour l'avoir éprouvée tant de fois. Mais la perspective de retrouver Titi aux fourneaux lui mit du baume au cœur.
Titi a fait son deuil de Lou Gascoun. Il traînait bien ça et là quelques petites boîtes comme autant de miettes d'un passé révolu. Mais il y avait surtout de petites choses délicates dont on pressentait l'origine. Ah ! Isabelle. Je détaille ce trio de terrines estivales : terrine de carottes au cumin, terrine d'aubergines au parmesan et terrine de tomates mozzarellla.
Vint le gigot. Pur, sans bavures avec ses pommes de terre en bandoulière.
Puis un lancer d'assiettes impeccable. Titi, c;'est un relanceur hors pair. Mais le clou, ce furent ces fraises ruisselantes de Quinsac. Une action de grâce qui doit tant aux mains féminines d'Isabelle et de Thérèse. Titi, il était aux anges. Et ce n'était que justice.

Le cuistot de la semaine, de la daube en converse

Par Le Barde


Guitou, il pourrait jouer au rugby avec une paire de converse. Parce que Guitou, il est béni des dieux. Quel rapport y-a-t-il entre une paire de converse et les dieux. Aucun sinon le pré et Guitou. Car Guitou, c’est un miracle. Un miracle à converse, ce n’est déjà pas ordinaire. Si d’aventure, il les arbore sur le pré, cela tient d’un tableau de Max Ernst. Donc Guitou, c’est un tableau de Max Ernst béni des dieux.
« Tu es bien fatigué mon barde me murmure le toulousain. Je ne comprends rien à ta prose. Est-ce Guitou qui guide tes guirlandes de mots de la sorte ? » Et bien oui, Guitou, c’est ma muse, ma guitoune à voyelles et consones. Par lui, avec lui et en lui, l’on cesse d’avoir les mains dans le guidon et l’on tutoie les sommets. « On m’a dit que Guitou, il n’en avait rien à branler des sommets et que son truc à lui, c’était la plage » chuchote Lolo de sa voix fluette. Je lui donnerai raison si je n’ajoutai que Guitou lorsqu’il chante la fin de l’été sur la plage, il atteint des sommets. » Guitou, c’est un rossignol portant converse. De toute manière, Guitou, il a passé une large partie de sa vie à tutoyer les cieux, c’est-à-dire à dépasser les sommets. » « Mais ils sont assommants tes sommets de sansonnet » me lance Stéphane. Je te somme de sonner en sonnet ». Guitou n’étant pas Laure, je ne le puis.
« Sais-tu me souffle Dudu que les Converse ne sont pas vraiment le type de chaussures qui conviennent au jeu de Guitou. Lorsqu’il taquinait le pré à Lectoure, Sainte-Germaine, les mauvaises langues prétendent qu’il chaussait large ». Balivernes, peccadilles, billevesées ! Et puis, peu me chaut qu’il ait chaussé à chaud Guitou. Je sais que c’était par justice. Mais je suis sûr que ce ne sont que de pieux mensonges. Il n’est qu’à le voir à Musard, le soir, pour bouter hors ces propos de malotrus. Il y a de l’argentin dans sa manière de chalouper, de défier les géométries les plus strictes. Ses passes sont autant de guipures qui rendent guimauves celles de ses alter ego. Il n’y a guère que jean-Bernard…
Mais revenons-en à l’actualité immédiate. Hier soir, à Musard, nous étions certes orphelins mais nous jouâmes quand même et plutôt bien. Il y eut bien quelques ballons tombés ça et là comme des grappes de jonquilles. N’empêche, les essais furent de bonne facture et le fruit de longues séances de passes. Et il y eut peu de rodomontades, de coups de gueule. Toto était de retour et transperça à plusieurs reprises le rideau averse il est vrai bien lâche. Tous attendaient de rejoindre le trou où Guitou officiait.
Guitou aime le pâté. En abondance. Il nous en offrit plus que de raison. Nous étions pourtant quarante-six. Il aime aussi l’endive mâtinée de pommes et de noix. Elle était la bienvenue. Mais Guitou, c’est surtout le roi de la daube. Elle marinait depuis lundi. Il s’inquiétait pourtant de l’humeur de nos palais. Bien à tort. L’assemblée roucoula de plaisir. Et les petites pommes de terre n’étaient pas superflues. Question lancer d’assiettes, Guitou, assure. Les rares débris étaient dus à la maladresse de certains. Quant au fromage, rien à dire. Parfaits. On a beau dire, un vrai brie, ça a de la gueule. Enfin vint le dessert. Chocolat ou je ne sais quoi. Quel est le nom de ce gâteau qui régala les papilles d’Amélie. Un mélange de chou et de crème. Nickel. Le cigare au bout de la lippe, Guitou était aux anges. Et nous d’entonner quand vient la fin de l’été dans un interminable murmure. Guitou, on l’aime. Et il le mérite bien.

Le cuistot de la semaine, l'âge du feu

Par Le Barde


Sur le pré, à l’approche de l’été, les castors s’éparpillent comme des grappes. Cette vendange printanière fut féconde en essais, beaux gestes et mâtinées, ça et là, de quelques chamailleries sans importance. Les finalistes du trophée ECE poursuivaient sur leur fabuleuse lancée. Musard n’était qu’enchantements. Du rugby considéré comme de l’un des beaux arts en somme. Car le rugby est un art : Gwen est son de Vinci, Hamilton son Capra, Perdigue son petit Marcel (Proust). Et moi-m’aime son Homère. Seul Moïse et ses tables de la Loi manquèrent à l’appel. Il n’est que trop temps de s’en remettre aux règles. L’art sans contraintes, n’est plus de l’art. Il fallait un sonnet à Ronsard pour chanter son Hélène.
Le vieux quatre était en cuisine. Nous savions déjà que les tomates ne nous seraient pas épargnées en entrée. Et tomates il y eut dans un trou garni. Le vieux quatre avait je ne sais quoi d’un clown avec ses cheveux tirant sur le rouge et son nez en embuscade. Il nous joua un tour très pimenté. Non pas que le vieux quatre soit un piment. Mais lorsqu’il affiche ses prétentions basquaises, il n’y va pas avec le dos de la cuillère. Son axoa déchaîna les passions. D’aucuns hurlèrent : « Vannier assassin !» tant leurs palais étaient enflammés. « C’est un attentat ! » vitupéra Hamilton la bouche en feu ! « L’axoa, c’est pas Jeanne au bûcher ! » tempêta Perdigue la gueule sous le robinet du comptoir. Seul Loulou demeurait impassible, tel un sphinx. Sa grandeur inégalable, le don de soi qu’il porte en bandoulière comme d’autres leur amertume, nous laissa, une fois de plus, sur le cul. Pauvres culs promis à des sévices pour cause d’épices. Mais Hamilton avait raison, ce fut un attentat. Que l’ETA attente à nos constitutions par l’axoa est un signe des temps. Mettre la tradition au service de la cause, est, en soi, une révolution qui, à la différence de celle qui libéra la Tchécoslovaquie, n’avait rien de velours La revendication autonomiste a changé de nature. Désormais, les terroristes utilisent des armes d’apparence plus douces mais aux effets décuplés. Il a un côté léniniste notre vieux quatre, un côté Che quand il est aux fourneaux. Mais que diable, nous ne sommes pas les occupants d’une terre qui n’est pas nôtre. Le trou n’est pas le repaire de colons inféodés à je ne sais quel occupant. Nous sommes ici chez nous. Toujours est-il que jamais la mousse ne coula avec autant de profusion. Après tout, c’était, peut-être, le dessein du vieux quatre. En quoi les révolutionnaires d’aujourd’hui ont changé d’âme, ce sont d’abord des hommes d’affaires.
Nous craignîmes à juste titre le lancer d’assiettes. Il a l’assiette incertaine et vacillante le vieux quatre. Le trou ne fut que fracas. « Terroriste » hurla de nouveau Hamilton que Walid avait toutes les peines du monde à calmer. Il a de la suite dans les idées Alain-Charles. Mais il n’y eut pas de blessés. Les vieux toujours restèrent de marbre et il n’y eut pas de nez à recoudre. Pascal n’eut pas à officier. Ni le général (qui d’ailleurs n’était pas là). Un fromage de brebis et sa confiture de cerises autorisèrent une paix salutaire. Le dessert apporta enfin une douceur que l’on n’escomptait plus. En fait, c’est un gros doux le vieux quatre ; ne nous y trompons pas. Les gros doux, ce sont de gros durs ramollis par les avatars du cœur. Reconnaissons, cependant, qu’il exige des trésors de mansuétude pour ceux qui reçoivent ses bienfaits. L’amitié se mérite il est vrai. Et une amitié qui ne serait pas pimentée, ce n’est pas une amitié. Encore qu’il faille toujours un peu de mesure en chaque chose. Mais le vieux quatre il est comme ça (que faisait Pioupiou mardi ?). Alors Hamilton et Perdigue recouvrirent les voies de la sérénité. Gwen entonna Manzana, Manzana. Et le trou ne fut plus qu’un abîme de paix.