Le cuistot de Bouffe: Nouvelle Devise pour l'Amiral "Un porto et tous pour un"

Par Le Barde et Bardibulle

(Photo d'archive... Nos plumes ont du talent mais il leur reste à perfectionner l'art de la photo)

Les pigeons grappillaient des graines sur le terrain annexe. Terrain interdit était-il écrit. Les pigeons se moquent des interdits humains. Ils sont loin de la caricature que l'on en dresse. Ils vont où ils l'entendent au mépris des lois humaines. Normal me dira-t-on pour un ramier. Mais c'est une autre histoire.

Nous, les humains, nous étions de vestiaire à Musard et à Bergonié pour la dernière. Si vous préférez, nous étions derrière. Nous, c'est-à-dire onze ultimes impétrants.

Les nuages s'étaient dissipés et la moyenne d'âge tirait vers la quarantaine. Pas de vent. Ou à peine. Un léger frémissement s'échappait des peupliers, une sonate d'été. Et nous songions à Patrick Espagnet.

Le ballon tomba quelquefois. La partie fut alerte. Serge trônait. Alban aussi. Pas de Dudu. Mais Croucrou. Quelques accrocs, à peine. L'équilibre était de mise. Chacune des equipes d'y aller de son essai. Il y eut quelques éclairs, quelques gestes de classe pour saluer la saison finissante. Notre pinson voletait, orphelin de son Bardatruc parti au pays de Mandela voir le coq se faire trousser par le bock.

Le Prez en observe. Il se refait une santé. Il travaille la saison prochaine. La préparation est de mise avant tout kourou à venir.

Rappel pour nos lecteurs : « Lustrez vos queues plates, limez vos incisives , brossez poils et à vos doodles, les Archis débutent la saison en fusée !». Les boules de la fée n’auront qu’à bien se tenir. Le Prez siège sur le pré et cajole sa cuisse par Jupiter. L’élite est là ! Le Prez aussi ! La dernière est une première dans son infini. La danse du castor est ainsi. Il y a du saint et du doc en lui, d’ailleurs il court pieds nus. Sa manière à lui de marcher sur l’eau je suppose. Bref dans la beauté du genre nous conclûmes nos courses sur un essai. Nous ne jouons plus aux chronos mais bien à la marque. C’est le poids de l’âge qui accepte que le présent soit en passe. Chronos est une base de tout divin. Un brin taquin, un brin carnassier, c’est bien la seule chose qui ne s’arrête jamais et nous met l’alarme à l’œil. Autant le taquiner en terminant par un essai. Piou piou pragmatique « un essai sans suite ça n’existe pas ». Le rêve du castor qui se joue des cycles comme des saisons. C’est le Barde qui s’y colla. Il en faut de la légèreté de l’âme pour conclure en beauté. Le barde est barde. Il effleure la vie comme tous ses essais de Lumières. Il travaille dans le fond et garde le sens du trou qui reste un intervalle éphémère. La glisse toujours en réserve, l’étau se referme mais point de contact tellement la course est belle. L’expérience est dans le coup de rein et les cheveux aux vents. Un brin je t’enrhume. L’homme reste humble malgré tout. Son « l’engage » rugbystique est une manne inépuisable de l’encyclopédie universalis des castors trotteurs. Gloire au Barde !

La dernière douche d’été sur le pré. Et nous voilà direction le trou.

C'est Roro qui concluait la saison, ceint d'un tablier bordeaux, piqueté d'armoiries. JB, le Prof, le vieux quatre, et, cela va de soi, Pépé étaient là. Amélie aussi. Et la bonne surprise fut la présence de notre général. Le trou était très correctement garni. Chacun de tremper un petit bout de pain dans de l'huile d'olive en guise d'amuse-gueule. Bien sûr, l'amiral nous la joua lusitanien. Ah ! ces piments dorés que nous attrapions par le bout de la queue. Un régal. Un air de fado trottait dans nos têtes.

Dorémi fado lasido, la gamme en prend un coup et sonne pourtant juste ! Le cœur au ventre y est ! Le Portugal ne naît pas à table mais bien au bar. Les castors sont heureux. Ils hésitent à s’asseoir Roro en membre honoraire ne compte pas ses heures pour le plaisir de ses pairs. La découverte est dans le nouveau. Le marin se pose à chaque port toujours un petit peu plus riche qu’avant. Un partage toujours une aventure en soi. Quel plaisir de découvrir ses nouveaux mets du Sud. Le nom nous échappe car il ne faut pas avaler la peau. L’art sème lupins. Le jeu de mot est tiré par les cheveux mais ce soir c’est l’amirauté qui réceptionne. Dans sa valise il y a de quoi. Les lupins, l’huile d’olive, le sel pour nous rappeler que l’amer est salé. Et voilà l’assoiffé qui réclame son pastais 51. Pépé sonne les cloches. Le Portugal remplit le trou. Guitou itou. La grâce est en lui. Le castor est beau entre Stéphane et le vieux4. Guitou rêveur s’imagine au talon. Mais bon la grâce n’a pas de poste. A croire qu’il peut jouer partout. Ainsi vont les castors… Salade de pois chiches. Piou Piou sort sa calculette. « Chiche et chiche… douche ». La mouille est de mise pour tout invité. Gwen est bon. Il aime le trou et c’est faire profiter la compagnie. Tiens rigole…

La suite se fera en salade rien de tel qu’un peu de salade pour accompagner la brandade. Pour le décrire en mot pour les castors récalcitrants. La brandade de l’Amiral propulse les 3 mémés de la gamme Tipiak à la renverse sur un plaquage cathédrale en désappui. « Pirates, mes couilles, ça c’est de la Brandade maison ! »… Roro en Portugais se dit Roche tellement il est solide sur sa quille. Roche vous avez dit Roche. C’est le moment de sortir Sabite. Hauchat, et rosé s’associent à la lusitanie.

Quel lancer. Le sourire aux lèvres, la main sûre, l'Amiral faisait montre d'une rare adresse. Un vieux loup de mer, au toucher irréprochable. Certes, il y eut des mains peu amènes ; l'amiral n'y était pour rien. Et continuait sa distribution sans broncher, suivant un rythme précis. Comme une petite musique de nuit.

Le fromage vint. Deux variétés trônaient dans trois assiettes. D'aucuns y allaient d'un Saby rouge, d'autres d'un Saby rosé.

Puis, Roro, servit en personne le dessert. Un plat portugais je crois, un lointain cousin du puit d'amour dont le nom ne nous revient pas. Peu importe le nom quand on aime. Et l'on aima à bouches rabattues.

Une dernière belote de comptoir se dressa. Jeff fut à deux doigts de partir gros Jean comme devant. Un neuf bienvenu lui sauva la mise face à un petit nouveau de fort bonne facture. Serge, Titi, Hamilton étaient sortis et bien sortis.

La nuit était ponctuée de nuages. Une pluie fine tombait par intermittence. Le pavé était mouillé. Le Prez fit quelques pas de danse et chantonna un air de Dansons sous la pluie sans parapluie. Il se fendit d'un good morning au policier qu'il croisa. Comme il' n'entendait rien à la langue de Shakespeare, il n'y eut pas de suites. Pioupiou s'efforça de le suivre mais n'y parvint pas. De rage il entonna un père Abraham désaccordé, se retrouva seul face au gardien de l'ordre et manqua d'un rien de rejoindre un trou moins hospitalier.

Dans une semaine, pétanque ou pala. Nos deux P de l'été. La vie continue. Et c'est si bien ainsi.

Les cuistots de bouffe: Un tian vaut mieux que deux tu auras...

Par Bardibulle et Bardatruc

A notre arrivée, la chaleur caniculaire de l'après-midi avait laissé place à une chaleur caniculaire du soir.

Mais bon sang, pourquoi jouer dans ces conditions, le Castor souffrirait-il à l'instar de l'humanité de cet ethnocentrisme infaillible lui laissant croire qu'il est plus fort que la nature.

Quel Dieu cruel éprouve son adoration en lui imposant tant de souffrances ? Etait 'il judicieux d'emprunter ce chemin de croix sans nos deux guides absents pour cause de fourneaux ? Nos guides sont des artistes dégagés pour ne pas reprendre Desproges. Les deux font la paire du coup ça fait quatre. Il en est ainsi lorsque le calcul fait le compte. Quatre sur un pré ça fait beaucoup, sans compter les plumes. L’un joue sur la lumière l’autre sur les Lumières. L’esprit de Montaigne et de La Boétie auraient inventé le rugby si ils n’avaient pas été si préoccupés à découvrir la liberté. Eux aussi ils comptent pour quatre. L’invention n’est-elle pas une découverte en soi ? Le trou en est une réponse. La création nait du trou et vice et versa. La preuve est par sa constance. Si Hamilton ou le Barde ne jouent pas sur la pelouse c’est qu’ils sont de bouffe ou que leur corps (enveloppe charnelle plus ou moins enveloppée et plus ou moins pileuse) soumis à l’esprit soit blessé dans sa chair. Une vague a l'âme ! Vous l’avez compris, le Barde et Hamilton sont au pré comme Charlie et Dudu pour M6 indissociables. D’une petite chaine qui monte, à l’esprit qui s’échauffe. Il n’y a qu’un pas. Le Barde est poète et illumine ses percées à coup de pieds sans césure dans l’hémistiche. Hamilton toujours un œil averti et nostalgique d’une enfance qui court. « Des chérubins bien urbains. » Me souffle Titi amateur de réclame à ses heures !

Qu'importe le Castor aime le tragique et le beau, même si le jeu fut uniquement tragique.

A bout de souffle et éreinté de chaleur au bout de 10 minutes les lignes d'attaques étaient aussi profondes qu'un dé à coudre ou alors si désertiquement plates que personne n'était sûr que son coéquipier fusse un mirage ou une réalité. Les ballons tombés eux, étaient bien une réalité.

Evidemment, certains craquèrent physiquement et surtout moralement laissant divaguer leurs interprétations hallucinées de règles totalement fantasmées. Incapable de reprendre le dessus, certains chargèrent à l'épaule, d'autres allaient se prosterner devant un poteau, arrachaient leurs chasubles ou plus simplement allaient prendre leurs douches.

Il faut bien le reconnaitre, de nouveau : la nature vainquit et le Castor vaqua…à son occupation jouissive du mardi soir : la première gorgée de bière avec les amis.

Au trou, nos bergers avaient préparé avec leurs bienveillances naturelles un très bon repas.

En entrée, salade de tomates, feta, feuille de basilique, accompagnée de sa vinaigrette légère. Cette fraicheur fut grandement appréciée. Le plat fut dans la logique : tranche de tomates et courgettes au four accompagnée d'un petit sauté de lapin pour certains, porc laqué pour d'autres, c'était en fait du poulet. L’art est dans la poule. La création se tient en couche. Le tian en voilà une, tian prends en une autre. Et voilà la farandole de légume de saison. Le délice est dans la couche. L’art est visuel, le gout musical. Nous entendîmes les grillons. Les gambettes par cette chaleur se frottent. Qu’il est bon de flirter avec le complexe de la simplicité. Point de fioritures juste le noyau des choses en tranche fine. La lumière se veut jaune, verte, rouge. Les saveurs dignes des marchés de Provence. Dudu à défaut d’olives se régale en couleur. Il travaille d’habitude en négatif. L’été est bien là. Coco aussi. La transmission a sa plume et sa lumière. Les deux valent quatre. Il en est ainsi quand l’art compte double ses étalons qui poussent leur dada au loin. La Boétie cultive la liberté tandis que nos cuistots assaisonnent notre quotidien de castor. « Les tyrans ne sont grands que parce que nous sommes à genoux » reste en fond pour tout esprit épris de liberté et de lumière. Le castor poète ne le sait que trop et se refuse à tout autre commentaire. Ils siègent alors en César. Sans commentaires cette fois-ci ! La liberté il l’exprime en légumes. « Le tian n’est grand que parce qu’il nous met sur le cul ! ». On peut être outillé en littérature sans être câblé en anatomie. Le corps n’est qu’illusion et l’esprit que vérité.

 

Le lancer croisé de notre binôme aurait été parfait si certains Castors mal habilles n'avaient été destinataires de l'offrande. Un petit bout de bleu et de mimolette précéda un ananas juteux et sucré. Si le divin n'est pas toujours simple, le simple est toujours divin. Dans le dit vin nous eûmes du Sabite en rosé. L’arroseur à rosé !

La belote ne fut pas très brillante comme d'hab' et si Perdigue termina premier ex-aequo, Serge s'empara avec autorité de la dernière place ! La fin de la soirée fut l'occasion d'un échange doux et chaleureux en petit comité.

Coco, en patriarche exigeant et probablement soucieux du bien vivre, s'enquit avant de partir, de l'avis d'un stagiaire sur le club des Archiball. La réponse fut simple : c'est là que je reviens tous les mardis, mossieur. Etait-il satisfait de cette réponse parmi mille possibles ?

 

 

Aucune certitude, toujours est-il qu'il peut être fier d'avoir été le créateur de ce club il y a bientôt cinquante ans si les médecins arrête de l'emmerder !

Les cuistots de bouffe : Mariés et 2 castors avec Peter et Al Bandy…

Par Le Barde, Bardibulle et Bardatruc

A notre arrivée, il y avait un gars ressemblant à Bud Spencer. Sur la photo, on le voit téléphoner. Probablement à son acolyte Terence Hill. Jouer avec l'icône de ce cinéma si particulier, le film de baffes, pourrait être enrichissant se disait-on secrètement.

Il y avait aussi le vieux quatre. Il nous attendait sur le pré. Oui, le vieux quatre était de pré. Rien à voir avec Terence Hill puisque son nom ne saurait être personne. Il s'étirait un peu, gambadait doucement, attendant ses convives. Ils vinrent. Petit a petit. Sans se presser. Le vieux quatre s'amusait avec la balle, la passant d'une main à l'autre, la faisant tournoyer autour de son index. Qui dira que les mules sont manchotes ? Pas Alban qui était de bouffe. Pas davantage Gwen qui était de pré mais sans cannes.

La partie commença. Deux équipes se formèrent. La bande à Serge prit un léger dessus. Dudu râlotait lors que Croucrou ne disait mots. La balle virevoltait comme elle peut. L'été n'est pas propice à la passe. Dieu qu'elles étaient molles. Nombre de ballons jonchèrent le synthétique.

La guerre des baffes eut bien lieu. Spencer oblige. L'hirsute barbu de la photo gifla systématiquement toutes les balles à portée de ses paluches frénétiques. Bim, bam, gauche droite, droite gauche. Le gaillard s'en donnait à cœur joie. Son numéro d'acteur studio contamina certains et le barde dépité s'emporta : "Putain, vous êtes vraiment casse-couilles à faire ça !". Ce à quoi Dudu répondit imperturbablement : "Il n'avait qu'à donner la balle avant". Le barde prit la mouche, et en bon barbu, balança une putain de taloche à la passe de Dudu. Et hein !

Si Dudu veille au respect des règles d'antan, c'est, parfois, au mépris de l'esprit des lois. L'homme de la Brède n'appartient pas à son panthéon. Il a tort. Le Prez ne se mêla pas à nos joutes digitales et orales. Il se refaisait la cerise, en prenant la distance requise. Rien de tel que le bord du terrain pour occuper cette position pleine de sagesse.
Des gouttes de sueur perlaient sur nos corps superbes. Le Poulpe s'admirait. Jeff aussi. Par moments. Lors que Serge s'efforçait de donner du sens au jeu qui nous rassemble. Parfois, il y parvenait. Un exercice périlleux. Jean-Phi lézardait le synthétique de ses courses latérales, Titi s'escrimaient comme un beau diable.

Il était 21:41 lorsque nous regagnâmes les vestiaires. Pas de lumière dans les dits vestiaires. Le père Trump eût gueulé s'il avait été improbablement des nôtres et dénoncé la convention climat nouée entre Nicols Bulot et la mairie de Bègles. Pourtant, un simple petit coup de pédale eut suffi à réchauffer les douches et à y glisser de la lumière… enfin presque !

Au trou, les stagiaires étaient promis à la bouffe. Ils étaient deux : Peter et Alban : Alban, le tordeur de barre fer par la pensée et Peter le jongleur comique.

JB était là. Souverain comme à l'ordinaire. Hamilton aussi. Privé de pré mais fidèle au trou. Coco aussi était là. Fringant comme un jeune homme. Le vieux quatre arborait un pins En marche pour coller à la mode sans que le Bardatruc n'en prenne ombrage. "Écoute, je suis l'ombre d'une ombre qui s'est enlisée" lui susurra le vieux quatre. Il sait son Michaux sur le bout des doigts.

A table, les stagiaires du cirque Gruss nous attendaient : Alban, le tordeur de barre fer avec la pensée et Peter le jongleur comique étaient aux fourneaux. Nous eûmes droit en entrée au melon charentais du jardin de Peter. Accompagné de sa tranche de jambon pour des gens biens comme dirait Bud Spencer. Même si sur le sujet l’acteur n’y callipyge que dalle ! Et il préfère mettre des claques directement au jambon plutôt que de répondre aux questions. C’est pour défendre l’intérêt du jambon et de ses droits à profiter des bonnes choses. Bud est un philosophe qui s’ignore. Les droits de l’homme il les applique au bout de ses doigts. Comme quoi la gifle est une affaire de doigt commun ! C’est la période qui l’exige. Le stress du bac est là.

 

La phil’eau est une autre branche en matière pour pintxecouille qui a pris le parti de militer le cul mouillé. Point d’en marche qui ne tienne pour pintxecouille, le castor à la banderole se met désormais à la nage. Question de marée. Quitte à être mouillé autant savoir nager. C’est un crédo qui se tient et qui ne laisse pas surtout pas la rigole en grève. Il a choisi son camp entre deux gros. La défense se fait en charge et à décharge. En charge c’est les gros qui gagnent. Effet papillon ou buderfly ! Il y a des choses qui ne se comprennent qu’entre gros. Limite au neuf qui parle à leur derrière. « Si près du cul et pourtant à leur tête. » s’illumine Jef. Une fois qu’on a compris ça on a tout compris ! C’est un sujet de philosophie pour l’option bac en mêlée. Gwen réfléchit sur tout et sur la pelouse et surtout sur la pelouse. Son jeu en arrêt le prouve. Les gros sont ainsi le trop plein nécessite un arrêt et ils le vivent bien. Le trop vite, le trop nombreux, le trop court, le trop long, le trop tard, le trop est de trop. L’expression d’une claque qui se perd est pour la masse un dit l’aime voire une équation à un nez connu. La question en se pose plus. C’est un code donneur qui feint de recevoir. La pensée décalque. Le corps l’exige. L’origine est un début à tout ! Puis quand il sèche, il appelle un l’Amiral. L’esprit castor est là !
Le plat fut clivant. Clivant car la tomate farcie est un plat qui ne fait pas l'unanimité surtout quand on est jeune et vu le nombre de gamins à table hier soir : Guitou, JB, le jeune 4 et j'en passe, le risque était grand que Foottit et Chocolat se les prennent dans la tronche, leurs tomates farcies. Cependant, délicatement aïllée, la chair à saucisse était enveloppée de mie de pain et de riz afin de ne pas baigner dans le jus de la tomate, du grand art. Comment ces joueurs, si malhabiles sur le terrain, ont'ils si finement fourré la tomate ? Personne ne le saura, toujours est-il que ce fut très bon.

Deux lancers d'assiettes parallèles se dressèrent. Mais, au contraire des plus élémentaires règles de géométrie, les parallèles se rencontrèrent. Il y eut un grand fracas. L'affaire fut pourtant menée à son terme, sous le regard circonspect de Coco.

En guise de fromage : un coulommiers de caractère cuit. Nos petits avaient bien fait les choses. D'ordinaire, c'est Bernard qui cuit ses fromages. Il a de la descendance. Dommage qu'il ne fût pas là. Le vieux quatre, lui, se régalait. Le Prez aussi.

Un tarte aux prunes conclut harmonieusement ce repas. JB l'apprécia. Autant dire qu'elle était gorgée de mérites. "La tarte aux prunes, ça me plait" éructa le vieux quatre attendant un rire collectif qui ne vint pas. Il se sentit un peu seul puis repris vigueur, en jetant un regard enamouré vers la Jacouille.

La belote de comptoir fut encore une fois mitigée. Bien sûr Hamilton triompha. Suivi par Sergio. Jeff en fut pour ses frais après un ultime affrontement contre le Barde qui conclut naturellement par un dix salvateur.

Le vieux quatre étreignit la nuit, rompu. Il s'abandonna à la fraîcheur du vent. Il se tourna vers Saturne : "A toi, je ne raconterais pas de conneries". Et de chanter son Brassens en pensant à Perdigue.