50 ans de bouffes: Vaut mieux tartare que jamais pour Piou Piou.

Par Le Barde et Bardibulle

Le printemps tapine du côté de Musard. Il a de beaux arguments le printemps. Comme la douceur. Le temps était si doux en ce mardi de février.

Il y en a un qui ne goûte le printemps qu’avec modération, c’est Jeff. A peine était-il entré dans le vestiaire qu’il s’assit, releva la tête et récita son Mallarmé :

« Le printemps maladif a chassé tristement 

L’´hiver, saison de l'art serein, l’hiver lucide,

Et, dans mon être à qui le sang morne préside 

L’impuissance s’étire en un long baîllement. »

« Tu nous pètes les couilles » lui asséna Sergio. Un soir tu as tes langueurs, et un autre tu nous bailles ton impuissance. » Assommé, Jeff s’habilla en vitesse et fila vers le pré. Un large sourire éclaira son visage. Le doc était là. Il se rangea à ses côtés. Nos deux pigeons n’avaient pas choisi le bon camp et connurent une soirée éprouvante. N’importe, ils roucoulaient de bonheur.

Celui-ci a son penchant. Le mouvement est un hymne à la vie et son terrain un pré d’entente. L’équilibre est un art cinétique en soi. Pour preuve une toupie sans mouvement ralentit, penche et tombe. Le ballon lui, une amorce pour vérifier si la mécanique reste bien en herbe.

Il faut de tout pour faire un monde, des petits, des gros, des rapides … La nature a ses exigences et ses combinaisons. Ces dernières sont subtiles et distinguent la réussite du hasard. En quoi la vitesse nous fait perdre nos fondamentaux ? Serait-ce la complainte d’un gros en Alaska ? L’ovale pousse la chance dans ses extrêmes. Pour quoi le cuir le fait et pas nous ! Ses arrondis qui n’en sont pas sur les pointes nous le rappellent. Les ailes deviennent des réserves en gros et en ancien. Comble de la physique et du physique. Quelle tristesse de voir notre Barde poussé dans son extrême. L’aile mérite ses cuisses et non son ventre. La vitesse au centre ne sert que des percées en pointe qui se prennent à la gorge et de ses soutiens. L’habit et léger et prête aux fantasmes. Freud tire sur sa pipe. Le divan l’amène à comprendre la sagesse des gros. Le jeu se coupe de ses ailes. La castration n’autorise le « je » complet. JB avec son oscar survole le débat et admire le penchant des uns et la perte de balles des autres. Nous amorçons une descente alpha tango charly. Con se le dise. 

Pioupiou nous attendait. Entouré de Poulet, JB, le vieux quatre,Jacouille et Hamilton. Pépé nous somma de nous mettre à table. La soupe n’attend pas. Une soupe au potiron. Sans croûtons. Au grand désespoir du Tarbais. Pas de Titi. Notre pinson aime l’épure en toutes choses.

La suite se fit en graton de Lormont. Une chance au grattage et un plaisir au tirage. Le met n’en a pas. Le Piou ne se bégaie plus dans l’offrande. Je l’imagine avec ses petites mimines caressant la bête sacrifiée pour la sublimer en épices, douceurs et boules de gommes pour atteindre l’appellation. La marque déposée Certifiée Piou Piou fait maison. L’avantage avec le traiteur c’est qu’il donne sans demi-mesure.

Un Piou +Un Piou = Pioupiou

Les frites s’associèrent à la partition. L’œuvre sera incarnée. Le plaisir est dans la chair et reste chair. La cuisson c’est du moderne dépassé, revenons au primitif revisité. Le tartare illumine les gourmands. « Le civilisé est un barbare pour l’autre. » nota Pépé pour préparer ses nouvelles troupes dans les vestiaires. Un B Contre T et la note contre triple, « je suis hébété sur le sujet ». Tout est dans le mélange, sauces, poivres, mayonnaises, moutardes, câpres, oignons, et j’en passe car pour reconstruire la bête culinaire il en faudra du mélange. Pépé ratura ses notes et compléta « le boeuf est un œuf pour l’autre » Et nous revenons au liant du neuf. L’œuvre se situe entre l’œuf et le bœuf. Le Piœu Piœu est né. Le Barde dans l’ivresse de la chair mena les n’os tartares et poussa la monotonie dans son sublime. Mais non, mais non ce n’est pas monotone. Ni l’hiver dans le trou... il fait chaud autour d’un plat froid. L’été est là !

Quel Lancer ! Pas de casse. Sans casse le lancer n’est rien. Pioupiou débarrassa la table de quelques assiettes et les laissa choir. Pépé lui lança un regard légèrement réprobateur.

On parla du XV de France of course. JB se déclara prêt à prendre les choses en mains. Et ce fut l’appel du trou. Baba, Titi lui promit son aide. Le renouveau est en marche. JB il a le mot juste et ses mains accompagnent sa parole avec tant de grâce. Il promit un requiem pour Laporte et consorts. « Amélie tiens-toi prêt, les jours de Brunel sont comptés. » Toto versa une larme.

Alors s’éleva une chanson monotone qui ne le fut point. Un canon s’improvisa. Pioupiou avait des airs de Roland de Lassus. Zeille était en transe et la Fée y allait de sa baguette. Un moment inoubliable où le monotone révélait ses innombrables facettes ; le monotone est pluriel. Sitôt la chanson finie, Jean-Phi fila à l’anglaise.

La belote vit la victoire d’Amélie et la défaite de Joss. Alain fit bonne figure. Joss itou. Le jeu n’était pas au rendez-vous. Nos mains sont pauvres hélas.

JB retrouva la nuit. Il suivit sa bonne étoile. Marcoussis m’attend chuchota-t-il. Pioupiou prolongea sa chanson monotone et tenta, en vain, des contre ut. Titi émit quelques trilles. Et le vieux quatre y allait de son notturno de Schubert.

Cinquante ans de bouffe: Doc et défoule pour une première !

Par Le Barde et Bardibulle

 

Tout avait bien commencé. Nous étions peu, mais peu c’est assez pour s’amuser. Les douze du départ ne furent plus que dix. La faute à de petits bobos. Le ballon allait sa course aléatoire. Souvent, il taquinait l’herbe. La faute à l’humidité.

Alors, Jeff s’arrêta de jouer et regarda la pluie. Pour quelle raison avait-il déserté la partie ? Il se tenait droit comme un i face aux poteaux et regardait la pluie. Joss, inquiet, se rapprocha de lui.

« Que se passe-t-il mon Jeff ? »
Et Jeff de lui murmurer :

« Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?
Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s’ennuie,
Ô le chant de la pluie ! »

-« Mais comment peux-tu t’ennuyer mon Jeff ? Le rugby n’apaise pas tes langueurs ? »

-« Non, mon Joss. Le doc, il est pas là et sans le doc, je suis triste. »

Rien n’y fit ; Jeff resta seul face aux poteaux à regarder la pluie. Le doc n’était pas là parce qu’il connaissait son premier office au trou. Chagrin, Jeff s’attardait sur le crachin. On continua, vaille que vaille de trottiner. Las, le cœur n’y était plus.

Le doc n’est pas familier de la bouffe. Il n’en menait pas large. Il lui fallait répondre aux us de notre communauté. Fort heureusement, on est jamais seul. Madame avait pris les choses en mains et dispensé ses conseils auprès de son tendre. Le doc prépara et mitonna les plats en suivant à la lettre les recommandations de madame.

Après la salade pour nous mettre vert… Il troque de nouvelles couleurs pour revenir aux siennes. Le doc entendait partager ses origines lyonnaises. Il est de même région que Poulet et le Barde. Nous étions donc sur la terre des canuts. Les canuts étaient des ouvriers tisserands de la soie. Ils se trouvaient principalement dans le quartier de la Croix-Rousse à Lyon au xixe siècle. Ils sont surtout connus pour leurs révoltes et vont influencer les grands mouvements de pensée sociale des saints-diminuendo à Karl Marx, en passant par Fourier ou Proudhon. Un petit clin d’œil au Bardatruc qui nous manque. Il ne ramène pas sa saucisse, lui contrairement au doc. La saucisse de Lyon est un hymne à la bonne bouffe. Tout est bon dans le cochon, les gones n’ont qu’à bien se tenir. Elle est rose et chaude la bête. Au fait le communard révolutionne les papilles comme les côtes de Rhône pleure Saby. La ville relie les cœurs. La cloche Saône, et la route du Rhône alimentent nos destins. Un sacré rendez-vous pour illuminer notre trou. Doc répare nos estomacs blessés en bonne bouffe et en belles histoires. Le tout sans piqure ! Il susurre la suture… Jacquouille prie son cochon avec son tire-bouchon. La vrille satisfait toutes les papilles. Le cochon tient de nombreux secrets.

Le trou faisait bouchon. Les yeux se ferment sur la pomme de terre, une petite prière pour Marine, et nous plongeâmes de nouveau dans la rue Mercière, noyau de l’hédonisme et de l’épicurien en quête de chandelles. Lyon mon amour. « Je l’aime, un peu, Bocuse, passionnément… » comptait notre Prez un brin rêveur. 

Vint le lancer d’assiettes. Pas de débris jonchant le carreau du trou. Le doc a la main précise. C’est rassurant pour un disciple d’Hippocrate. Une main ferme et précise, sûre d’elle-même.

Le fromage n’était pas tout à fait du fromage. Nous eûmes droit à de la cervelle de canut, ou claqueret, ou encore tomme daubée. Une spécialité fromagère typique de la cuisine lyonnaise, faite de

fromage blanc, de ciboulette hachée, d’échalote, de sel, de poivre, d’huile d'olive et de vinaigre. Un doux régal.

Et pour clore sur une touche originelle, le doc nous proposa une tarte à la praline dont le rouge doit au sucre caramélisé sa couleur. Il n’en resta pas une miette. En sorte que les poules d’Amélie en furent pour leurs frais.

Une pizza lyonnaise de tradition, le doc est prévoyant et gère notre glycémie pour au moins cinquante nouvelles années. Chaque croc nous faisait tomber dans les pommes d’amour. Sur le front de Guitou des larmes de sucres, l’homme est gourmand. Le charme est ainsi quand le combat est pour la bonne (glu)cose…

Comme de bien entendu, le doc l’emporta à la belote. Et Jeff perdit. Pourtant Jeff susurra à l’oreille du doc deux vers d’un sonnet de Louise Labbé : « Ô longs désirs, ô espérances vaines,/Tristes soupirs et larmes coutumières ». Il sait sa poésie lyonnaise Jeff. Rien n’y fit. Le Prez s’en sortit plutôt bien et Sergio itou.

Il pleuvotait comme nous sortions du trou.

Le doc était heureux. Sa besogne avait été accomplie et bien accomplie. Hamilton enfourcha son cycle rouge. Poulet songeait à sa Bresse natale. Et le Barde à son Beaujolais. Notre identité est mêlée. Et bien mêlée.

50 ans de Bouffe: Leo des hurlevents...

Par Le Barde et Bardibulle

La tempête balayait Musard. Des rafales cinglaient leurs corps dressés, fiers, indifférents aux caprices du temps. Le ballon était balloté par les sautes de vent. N’importe, ils le saisissaient comme si de rien n’était. Ils avaient pris la mesure de Gabriel. « Ce n’est qu’une peccadille » leur avait dit Perdigue dans les vestiaires, « Le pré nous appartient, et rien ne nous empêchera de taquiner la gonfle. » Flo demeura dubitatif, mais suivi ses pairs. Pour sa plus grande joie. Jamais il ne fut aussi aérien sur son aile. Certes, il courrait vent arrière, mais le vent arrière ne saurait expliquer à lui seul la grâce d’un soir. Les éléments ne sont jamais contraires lorsque l’on aime.


Le contraire s’oppose à l’évidence. « Le ballon n’a qu’à bien se tenir » souffla un gros en canne. Les gros dans les rafales font l’avantage sur les maigres en gardant les pieds sur terre. Pour l’identifier le gros dans la poussière soulevée, il faudra une éclaircie qui ne viendra pas. Le relief n’a pas de limite pour transpercer les nuages, mais là le vent fait loi. Tiens dans la volée des feuilles mortes un maillot d’Arlequins, va courir, toi en nocturne, aveugler par des lunettes de feuilles d’automne en résistance. Une volée de branches s’éclataient devant nos castors aguerris, les flèches tordues se rompaient devant nos lignes acérées. Les castors ne craignent pas l’averse citée. Leur ambition ultime est dans l’aplatir ! « Pleuve qui voudra ! » gémit Perdigue sa barbe enchevêtrée dans des branches en barbelés. Piou Piou nomma le comble de la barbe et mis un sens poilu dans les barrières qui piquent.

Heureusement notre Barde se dégagea de la tumulte, et nous trouvâmes une lumière dans son panache. « Castors ! Il fait sombre ! Suivez-moi à la voix ! ». La boutique sur ces propos opta plus pour un chech que pour le panache. Le blanc dans le noir c’est noir. Il n’y a plus d’espoir…

 « C’est le vent qui parle ? » douta aussi Peyo. « Putain les gars suivez ma voix ! » Cria de nouveau le vent. L’esprit du temps pète les gloires à venir en absence de voyelles et bégaie les consonnes à la hache. Le « Chech qui m’aiment me suivent ! » nous ramena à notre chevelu préféré même dans l’adversité sa coupe est pour nous un trophée.

Il fallait voir Titi délivrant des passes millimétrées, comme s’il avait apprivoisé le vent. Perdigue libéré se prenait pour Campese et le doc lacérait la bourrasque de ses courses tranchantes. Le bardibule jetait un œil goguenard au ballon avant que d’entreprendre les interceptions dont il a le secret. Et Christophe imposait sa masse aux intempéries accessoires.

Non, ce n’était pas l’apocalypse ; c’était un soir d’hiver courroucé, venteux, hostile qui voulait faire la nique aux castors. Mais de nique, il n’y eut point. Une petite pique aux éléments contraires en somme, une leçon de vie.

Léo était de trou. Des plateaux d’huîtres effilés parsemés la nappe. Le Sabite était dressé. Comme la première belote de comptoir. Le Prez, Pépé, Lolo, la Jacouille se pressaient l’un contre l’autre. Il ne resta que des coquilles vides.
Elles viennent de la Mer nous rappela le cuistot qui douta de nos papilles. Elles portent un point G plus facile à trouver sur l’huitre qu’ailleurs. La perle du féminin sacrée. On dit un huit et une huitre. Il n’y a pas de hasard. Il y a du féminin dans cette entrée où je ne me trompe pas. Les huitres sont de renom. Il y aura deux sortes. Les ouvertes ou bleues. Elles sentent bon l’île d’Oléron. La précaution est pour Pépé.

Et ainsi naquit la Gillardeau :

 

 

Le poulet et flageolets pour retrouver l’ambiance de la terre.

Un lancer d’assiettes sobre et juste. Pas une ne chut. Pour ne pas sombrer dans la perfection, Léo adressa un ustensile en direction. du vide. Le fromage ne fut qu’une formalité.

Comme le mardi précédent, nous eûmes droit à des galettes. L’une parisienne, l’autre pas. Pépé fut le roi, cela va de soi. Il goûta des deux en bon souverain. Puis reprit quelques uns des épisodes de sa légende. Nous étions tous bouche bée. L’anglois en prit pour son grade. Nous eûmes droit, en effet, à des périples d’outre Manche.

L’ultime belote d’un soir délivra un verdict ordinaire. Le barde, la main pauvre, en fut pour ses frais.

Il crachinait. La nuit était tristounette. Perdigue se lança dans un pas de danse d’abord hasardeux puis de plus en plus léger, astairien. Le barde chantonnait les demoiselles orphelines. Il faut enchanter le monde. Avec ou sans pluie.