50 ans de bouffes : La Djelabasque selon Domi

Par Le Barde

Nous arrivâmes dispersés à Musard. Le ciel était au beau. Pas de bardibule. Pas de doc. La faute à leurs corps empêchés. Le Tarbais se fit attendre ; il goûtait au trou les vins promis à notre cinquantenaire. Ses courses s’en ressentirent. Mais les devoirs de la cinquantaine priment sur le pré. Notre haricot a la gousse associative. 

Sous les commentaires des espoirs de l’UBB perchés sur un balcon, nous allions nos courses. Joss était particulièrement en cannes. Mais c’est surtout Yann qui domina les débats. Il fut renversant. Au point que le barde, sidéré par tant de grâce, chut lourdement sur le pré. Toto, encore tout à ses joies bayonnaises se faufilaient dans les intervalles, lors que Sergio préparait ceux des siens pour un ciel merveilleusement terrestre. Le paradis est bel et bien sur terre.

Nicolas et Alban se tapaient une petite bourre. Comme mardi dernier, le toucher relatif de certains étaient vécus comme une pure hypothèse par d’autres. Le problème est, au bout du compte, assez simple. Il y a le toucher franc et massif : la main s’imprime sur le corps. Et il y a le toucher du tissu : la main effleure le maillot sans que le corps ne la ressente. Et bien, le toucher du tissu vaut toucher ; c’est comme ça, c’est dans la table de nos lois, tissu et corps ne font qu’un. 

Au trou, dans sa djellaba au teint marron clair, le chef coiffé d’un bob retourné en guise de chéchia, Coco rayonnait. Il s’était paré de la sorte pour chanter la fille du bédouin. Faute de cameraman, il garda ses apprêts tout au long de la soirée. Sans caméra, pas de chant. Mais quel port altier, quelle évidence dans la métamorphose.

Dom, d’astreinte, donna une touche basque à ses devoirs culinaires. Par une simple tortilla d’abord, plus ibérique que basque, sous le regard frondeur de Christian Ithurbide. Une salade l’accompagnait. Guitou appréciait. Il devisait encore sur l’Union, regrettant que le damier l’emporte sur l’autre moitié de ladite Union pour célébrer un titre. Il est vrai que par sept fois, le Brennus fut stadiste. L’union est affaire d’équilibre ; c’est entendu ; elle ne saurait diviser. Christian affirmait que celle tant espérée par certains entre biarrots et bayonnais est une pure chimère.

Vint l’axoa, une axoa douce, avec de plantureuses pommes de terre qui ravirent le vieux quatre si heureux de pouvoir entonner sa chanson favorite : lundi des patates, mardi de patates, etc,. Une déclinaison légumineuse de notre chanson monotone. Les uns buvaient du rouge, les autres du rosé. Poulet jetait un œil vif sur l’assemblée. Amélie et Croucou allaient leur gémellité, le sourire aux lèvres. Et Pépé trônait. 

Le lancer d’assiettes fut une formalité. Jacouille ne trembla pas, d’une main ferme il saisit l’ustensile, le déposa sur la table et adressa un clin d’œil complice à Perdigue. Le Prez ne regarda même pas l’obole, tendit sa main gauche, fit comme si de rien n’était et poursuivit sa conversation. 

Du brebis et du brie. De la pâte de coing. JB raffole de la pâte de coing. Une affaire d’enfance. JB, c’est un enfant ; il en possède la grâce. N’est pas Mozart qui veut. Mozart, c’est la fidélité à l’enfance, un certain goût du monde. 

Comme de bien entendu, un gâteau basque (etxeko biskotxa) qui fourré aux cerises noires, qui fourré à la crème pâtissière conclut nos ébats. Il en resta quelques miettes pour les poules d’Amélie. Toto était aux anges. 

Il y eut une belote. La folie de quelques-uns fit que des mains pauvres connurent le succès. La belote est audace et mesure. Le juste équilibre, seul, permet d’assurer ses arrières. Sergio domina les débats. Jeff un peu moins, enfin, pas du tout. Les mardis se suivent et ne se ressemblent pas. 

Douce nuit, nuit de mai. Le Prez se rappelait ses récitations d’antan. Il murmura son Musset :

« Le printemps naît ce soir ; les vents vont s’embraser ;

Et la bergeronnette, en attendant l’aurore,

Aux premiers buissons verts commence à se poser. ». 

En écho, Perdigue, ajouta :

« La bouche garde le silence

Pour écouter parler le cœur. »

Et d’aller l’un et l’autre, bras dessus, bras dessous.

50 ans de Bouffes: Trez pour la cène

Par Le Barde et Bardibulle

Il y avait comme un soupçon d’été. Les saints de glace ont abusé des prolongations. Le temps redevient de saison et on l’aime bien comme ça.

Petit a petit, pas à pas, peu à peu, une quinzaine de castors investirent le pré. Perdigue, de bouffe, poussa l’hybride à son comble en débutant la partie, partie champêtre s’il en fut. Le ballon voletait, les courses étaient vives. Une ardeur printanière en somme, l’équivalent d’un soupçon d’été si vous préférez.

Le toucher fut parfois acariâtre ; le toucher au sens strict, c’est-à-dire le fait d’employer une main, qu’elle soit droite ou gauche, à effleurer le corps de l’adversaire. Ainsi le Tarbais et Dom réfutèrent l’évidence. Ils prirent pour une pure hypothèse, le frôlement qui les avait bel et bien affecté. Et ce fut l’objet de longues palabres.

Sergio nous quitta avant la fin. L’un de ses doigts subit les foudres de Régis. Un artiste sans doigts n’est plus un artiste. Perdigue aussi, mais pour d’autres raisons. La partie alla son train au-delà de l’extinction des feux. L’envie se gausse de la lumière.

Il y eut des essais, des en-avants, des passes approximatives. Mais c’était gai, virevoltant, agréable. Dom avait prit son petit bout d’aile., doc filait, Régis interceptait, Christophe rugissait, Joss transperçait...

Il était donc au trou, Perdigue, comme nous le regagnions. L’assemblée était légèrement garnie. Tautau et le vieux quatre préparaient un karaoké à base de fille du bédouin. Accompagnés par un accordéoniste et un caméraman. Les cinquante ans approchent !

Perdigue aime le fraternel. La fraternité, chez lui, conjuguent grattons et boudin. Avec cornichons, cela va de soi. Yan qui sait ce que rive droite veut dire apprécia. Guitou itou. Avec de la moutarde en sus. C’est fou ce qu’il aime la moutarde Guitou. Il fallait le voir tremper son petit bout de boudin dans le condiment si cher à notre Pinson.

Frère Perdigue nous pardonne, la ripaille s’accompagne du mise au vert. Les mœurs l’exigent et sa société moderne vise dans la couleur un espoir salutaire. Sauce en prime, le cochon et la salade n’eurent raison de la volonté des castors à consister en chœur. Les plats vides nous appelâmes comme il se doit la suite. Le vieux 4 entre deux prises de vues se chauffait la voix pour les patates à venir. Le vieux et ses compères imagent nos 50 ans en chanson. Ils ont du Sardou en eux, quand ils étaient petits castors, ils attrapaient le ballon en chantant, et quelques années plus tard, ils gagnaient les radis noirs, en chantant, c’est beaucoup moins inquiétant de préparer nos cinquante ans, en chantant, et c’est tellement plus mignon de se faire mouiller le fion en chantant, le trou c’est plus marrant, c’est moins désespérant en chantant !

Perdigue à force de gratter l’assiette daigna de nous servir la suite. Joue de porc en sauce et carottes pour apprécier la vue. Car le grand absent fut le légume ! Comment ça la carotte ne peut se suffire à l’appellation d’origine contrôlée ? Le légume fait bon nez sur son bonhomme de neige, mais deux patates comblent plus facilement les chœurs. Le vieux 4 pleure sa bonne mère et Sergio suce du coup son doigt enflé. Les petits oignons ne pourront aider à rivaliser cette ère de non patate. Le cri du vieux 4 résonne encore dans nos estomacs de tristesse. Le grand écart entre le sublime et l’absence dézingue l’entre en table ! Les joues, la sauce sont fabuleux ! Que le pain de pépé pour saucer le nectar du jus…  Perdigue sa carotte il la vénère. Le légume a bon dos. Dudu ne dit rien, son fromage il ne le sert qu’en entrée. Les facéties du cuistot s’acceptent et les castors se doivent de protéger toutes prises d’intervalle. Le propre du soutien, bordel. Entre celui qui annonce, celui qui ne comprend pas l’annonce, celui qui n’entend pas l’annonce, celui qui se fout de l’annonce, celui qui annonce à son tour, la réussite de la prise d’intervalle ne tient parfois qu’à un miracle… parfois à un JB, ou à un Sergio …  mais sûrement à des automatismes construits dans la constance du lien toutes générations confondues ! La carotte à défaut fait tabac. La fille du bédouin mouille elle sa banane!!! Castors mouiller votre maillot !  

Le lancer fut parfait à une exception près : Christophe. Il faut toujours que quelqu’un déroge à l’unisson ; c’est comme ça. Perdigue, c’est un calme. Enfin, lorsqu’il lance l’assiette.

Quel Brie mes aïeux ! Il y a Brie et brie. Perdigue sait ce que Brie veut dire. Poulet, en connaisseur, apprécia. Pour du bon fromage, c’était du bon fromage. Chanson et Brie allaient l’amble. Nous briâmes le seigneur de table et lui pardonnâmes son écart de jeunesse de ne voir en la seule carotte toutes les vertus d’une patate tambièn. Le vieux 4, sécha ses larmes et mouilla ses fesses. Le plaisir ne se contient ! Trou est question d’équilibre. Il s’agenouilla devant le sublime poivré et orangé du riz au lait. Il revisita à sa manière les anecdotes de Porto et s’évada dans la chanson de Roland. Les deux font la paire. Ils en ont vu des carottes, de l’arroz et de l’arrose. Bref, ils chantent sur les starting block pour les cinquante ans et gèrent l’international. Les anciens membrés ne comptent pas leurs heures en bon honoraire et amoureux du trou qu’ils sont ! Le temps n’a pas d’emprise sur le couple. Sacré exemple du solide ! En revanche l’absence de patates a bousculé le vieux 4 qui ne s’est plus que motivé pour le match des anciens castors des cinquante ans. Con se le dise. Le vieux 4 un coup de carotte et il repart ! Après une resserve du succulent riz au lait. N’exagérons pas !

Le compte à rebours en haut à droite suit son décompte comme il se doigt ! Le trou ne s’est pas fait en un jour, nos cinquante ans non plus. Il s’est construit en comptant sur de nombreuses générations de queues plates. « Plus on est au trou, moins on a de brie ! » s’exaspérait Perdigue heureux de satisfaire son petit comité à table. Il bria le Saint Castor, pour que l’assemblée soit plus grande la prochaine fois. C’est Domi qui régale !

Une large belote se dressa ; nous étions huit autour du tapis. Et par un singulier retournement des habitudes, Jeff et le barde l’emportèrent. Il faut savoir patienter. Le Tarbais eut une main bien pauvre. La Jacouille fut très déraisonnable. Une belote bien différente des autres en somme.

Dieu que la nuit était douce. Mai a la nuit heureuse. Mai ne nuit pas à la nuit ; il la mène par le bout du nez. Et ce n’est pas Poulet qui dira le contraire. Il humait la nuit, l’accueillant avec la béatitude.

50 ans de bouffe : Vieux Jacquatrouille

Par Le Barde et Bardibulle.

C’est l’été. Un zest de vent printanier subsiste, mais c’est l’été. Les seins de glace sont passés. Il y avait donc du monde sur le pré. Même Gwen était là ; il fut sublime, lumineux, tranchant.

Le bardibule et Sergio ne furent pas en reste. JB appréciait depuis la touche.

Une belle fin de journée d’été. Certes Dudu n’est toujours pas rétabli. Mais il y avait Hamilton. Titi, était tout de rouge vêtu. Un pinson rouge, ça n’existe pas. Et pourtant !

C’était la soirée des Prez. Ils étaient tous là sauf Joël que l’on dit sur une île éponyme. Le vieux quatre et la Jacouille officiaient. La Jacouille resta en cuisine. Le vieux quatre servit. Un duo parfait. La tête et les bras. La tablée était pleine.

Les asperges étaient landaises, suaves, douces. Accompagnées d’un peu de jambon. Les asperges plurent. Guitou en redemanda. Il aime les délicatesses maraîchères Guitou. Michel Moga itou. C’est la saison des asperges. Elles étaient si parfaitement préparées, avec une sauce à damner tous les saints. Perdigue, en bout de table, les suçotait sans cesse. Il éprouve une passion pour l’asperge depuis sa plus tendre enfance. « L’asperge, c’est ma madeleine à moi » chuchota-t-il au Tarbais qui lui répondit : « Moi, c’est le haricot ».

Les feuilles de salades se faisaient jambon. Et le jambon se faisait salade. La tige blanche pour parfaire les couleurs de l’association et nous voilà bien repus pour le début. Jacquouille a une drôle de manière pour présenter le jambon en salade. Nul ne peut dire si la verdure l’emporte sur le cochon. Hervé entre les salades et son asperge, il a choisi son camp. La sauce pour épaissir la verdure. Le duo a pensé à tout.

La suite se fera dans l’attente. Les Prez sont talonneurs et Coco se propose à haranguer les caractères en désertion. Coco est éternel pour donner son La dans l’accordage de nos institutions. Le pro du Lala ! Le cuistot osa enfin sortir la carne. La gitane attendra… Du sanglier je vous prie. Pour l’occasion le gibier est sacrifié. L’animal est par essence un totem aux patriarches. La poule ne peut convenir pour un repas présidentiel. Trop pépère pour la chimère. Quelle bonne idée de sortir la bête de sa forêt. Les légumes en surprise pour notre vieux 4,se suffiront en patatas forestières tambien.

Les quatre Prez présents y allèrent de leur lancer d’assiettes. Leurs trajectoires se croisaient comme autant de soucoupes dans le ciel. Pas une ne joncha le sol. Coco jubilait sous l’œil attendri de Lolo. Loulou et Arnaud conversaient.

Le fromage, des tranches de brebis finement découpées, avec leur confiture de cerise noire et une lame de pâte de fruits toute en coing furent servies par le vieux quatre toujours aussi avenant. Vint ce vers de Baudelaire sur les lèvres du prof : « La servante au grand cœur dont vous étiez jalouse. » Puis, l’antienne du bon fromage recouvrit le trou.

Le repas s’acheva par une anthologie de nos chants. La grand-mère de Michel, la fin de l’été de Guitou, la gitane d’Alfred, le père Abraham de Pioupiou, et, en conclusion, cela va de soi, le doigt. Il y avait aussi les oiseaux dans les branches si chères à notre Tcho. Et pour le trille, c’est Pépé, le frangin, qui s’y colla. Pépé, c’est une hirondelle qui fait le printemps.

La belote fut étique en nombre. Cinq joueurs. Le barde perdit. Les quatre autres en sortirent vainqueurs. C’est l’altérité poussait à son comble. Il faut dire que la baraque du barde ne reposait que sur de frêles étais.

Le trou se vida sur le tard. La nuit invitait aux songes. Coco sifflota une romance sans paroles de Mendelssohn. Michel lorgna les Capus avec tendresse. Loulou chevaucha sa moto, avec un indéniable petit côté Marlon Brando et rejoignit les quais. JB resta fidèle à Mozart et à ses sérénades. La vie est un art.