Les Cuistots de bouffe ...: Fayouze et ses stagiaires

Par Le Barde

Le trou s’était garni tôt. Les stagiaires étaient de bouffe, sous l’autorité de Tayyip qui l’avait concédée à Paulinho.

Régner, c’est déléguer, ou quand l’art de gouverner se conjugue à l’art de vivre. Les stagiaires avaient fait le plein. Pépé était là, un brin d’oseille en bandoulière. Quand Pépé est là, le trou est complet, c’est-à-dire, comme le propose le Petit Robert, qu’il possède un ensemble achevé de qualités, de caractères. 

D’ailleurs le vieux quatre était parmi nous, le visage tuméfié, non par quelque combat d’arrière-garde , mais par l’intervention d’un ophtalmologue. Guitou aussi était des nôtres, sis, comme d’ordinaire au centre de la table, royal.

La touche du repas fut italienne. Un classique tomates mozzarella en entrée, ruisselant d’huile d’olive. L’été pointe le bout de son nez. Puis ce furent des spaghettis carbonara. Délicieuses. Pas de Poulpe pour murmurer à l’oreille du pinson. Pas de Perdigue pour reprendre un air de Tina Turner. Heureusement que Maxou était à la baguette. A défaut de Tina, France Gall et son éternel Résiste que Maxou reprit en le transformant en Régis. Notre Bardibulle méritait bien cet hommage.

Le lancer d’assiettes de Paulhino fut inégal. Il y eut de la casse. Au grand désespoir de Jacouille qui tendait un regard meurtri vers la photo de notre chairman.

Du brebis en fromage. Une touche pyrénéenne. On ne dit pas assez l’attrait du castor pour cette contrée. Puis des tartes variées. Rien que de très classique. Mais du bon. D’ailleurs, le classique est souvent bon. Le moderne n’est qu’un moment volatil promis au passé avec plus ou moins de succès.

Le comptoir fut actif jusque tard. Proud Mary résonna. Et Volare de Domenico Modugno. Plusieurs variétés de Jet s’offraient à nos palais. Les stagiaires tinrent un conciliabule dont le contenu fut gardé secret. Flo les couvait de son regard. Une nuit de mai très douce. La lune émergeait à peine de son écharpe de nuages, la bien-aimée lune de Leopardi. Amélie caressa ses poules avant que de se glisser dans son lit.

Pas de trou, pas de pré...Blog Quand même !

Par Le Barde

Ce fut un mercredi décisif.

Nous nous sommes retrouvés chez Vincent. Une sorte de conseil des sages puisqu’il y avait l’Amiral, Dudu, Amélie, le barde et le Bardibulle, Gwen, Fayouz.

Et c’est Amélie qui donna le la, las des foucades autoritaires de Fayouz. « J’ai un petit surnom pour toi, lui dit-il : Erdogan. Ou Tayyip ». « Tu es viré lui répondit Tayyip, vous êtes tous virés, sauf le bardibulle puisqu’il est du bureau. »

 Et de poursuivre sur l’honorariat en s’adressant à Dudu. « Honorer un membre, c’est l’introduire dans les us du trou. Il doit donc régaler. » Tout pénétré par ses dires, il poursuivit. « J’entends écrire une charte des membres honoraires afin qu’ils demeurent actifs jusqu’au bout. » L’Amiral opina. Dudu, dubitatif, marmonna quelques râles puis branla du chef. « Tu as raison, lui confessa-t-il, un bon membre est un membre actif, si honoraire soit-il. » Erdogan n’en pouvait mais.

La chair était abondante. Le Coucheroy nous accompagnait. Et Amélie d’affirmer qu’il faut coucher les rois. Le barde et le Bardibulle approuvèrent. Gwen s’inquiétait. Face à Tayyip, il tenta de l’apaiser. Rien n’y fit. Tayyip laissa choir son verre, affirma sa puissance considérable avant d’être repris par le serveur. Il tempéra ses ardeurs.

Mais comment interrompre une tempête ? Comment apaiser cette grande carcasse d’Erdogan dont la ressemblance avec Bud Spencer saute aux yeux ?

Le bardibulle conversait avec le barde. Ils avaient désertés les terres arides d’une autorité furibonde. Ils philosophaient autour de cette affirmation de Pascal : « Se moquer de la philosophie, c’est vraiment philosopher. »

Le dessert ramena le calme. L’Amiral négligea son omelette norvégienne. Amélie dégusta ses tranches d’ananas et nous épargna d’inutiles jeux de mots. Le barde et le bardibulle se rafraîchissaient avec un colonel. Gwen savourait sa glace au grand-marnier.

Tayyip redevenait un membre paisible et actif. La nuit était fraîche. Ils conversèrent sur les étoiles. Encore un verre ou deux, et ils enlaceraient Morphée. Fayouz Erdogan,lui, enfourcha sa monture, semblable à un roi sur le chemin du retour, il cabra ses chevaux de feux et, tel un dragon, remonta la route de Toulouse..

Le cuistot de bouffe : Le montagnard Sergio était là !

Par Le Barde

Il n’y avait pas grand monde sur le pré. Une toute de poignée. Il y a des mercredis sans.

Pas de bardibulle pour conter cette épopée minimaliste, pour dire que peu c’est déjà beaucoup, pour philosopher sur le pré. Car il y a une philosophie du pré. Chaque mercredi est une page d’un traité qui n’en finira jamais. Et notre bardibulle est notre Platon.

Sergio était descendu de sa Bigorre et honorait ses devoirs de membre. Il a bonne mine Sergio ; la retraite lui sied à merveille. L’après-midi, il était allé voir son petit à Musard. Et le soir, il se consacrait à nous. Il ne fit pas dans la dentelle en entrée : de la charcuterie et de la bonne : pâtés, saucissons, boudins, jambons crus et cornichons. Une dentelle de chair. En quoi l’incultivable de ce paragraphe n’est guère approprié.

Le Bertin 2015 l’accompagnait à merveille. Nous étions une quinzaine tout au plus en ce 10 mai. Le barde goûtait cette date avec nostalgie et pensait à l’année 1981.

Un rôti de porc, de petites pommes de terre à la limite de la grenaille, des haricots verts, et, ça et là, ce qu’il faut d’ail ensuite. Rien à redire. Pioupiou commerçait avec Dudu sur son âge. Dudu le baladait. Sa quête fut vaine ; il abdiqua. « L’âge, c’est un coup de poker » lui susurra Dudu en ajoutant : « sans mise, tu n’es rien. » Perplexe, Pioupiou entonna sa chanson monotone.

Cedric et Olivier revenaient sur leurs courses du week-end. Croucrou se lamentait de la disparitions de Sollers. Sergio trônait, ceint de son tablier bleu. Un prince. Un lancer d’assiettes sans casse, un brebis de rêve et du chèvre. Amélie appréciait. Fayou bêlait à en perdre la raison, à n’en savoir que dire. Le Poulpe frétillait en lorgnant son pinson.

Olivier, arrivé sur le tard avec son père, s’était glissé à l’extrémité de la table.

Deux gâteaux en conclusion, faits main. Un régal. La main à la pâte, c’est le must. Sergio à la main heureuse, qu’elle soit en passes ou en pâtisserie.

Et, superbe, il reprit la tradition du café. Nous étions bien. Il faut préserver nos us. La nuit jouait avec la pluie. Le temps était doux. JB poussait la chansonnette en pensant à nous. Hamilton taquinait Morphée et Seb caressait son nouveau nez. De son lointain Bassin, Lolo pensait à nous.