Il n’y avait pas grand monde sur le pré. Une toute de poignée. Il y a des mercredis sans.
Pas de bardibulle pour conter cette épopée minimaliste, pour dire que peu c’est déjà beaucoup, pour philosopher sur le pré. Car il y a une philosophie du pré. Chaque mercredi est une page d’un traité qui n’en finira jamais. Et notre bardibulle est notre Platon.
Sergio était descendu de sa Bigorre et honorait ses devoirs de membre. Il a bonne mine Sergio ; la retraite lui sied à merveille. L’après-midi, il était allé voir son petit à Musard. Et le soir, il se consacrait à nous. Il ne fit pas dans la dentelle en entrée : de la charcuterie et de la bonne : pâtés, saucissons, boudins, jambons crus et cornichons. Une dentelle de chair. En quoi l’incultivable de ce paragraphe n’est guère approprié.
Le Bertin 2015 l’accompagnait à merveille. Nous étions une quinzaine tout au plus en ce 10 mai. Le barde goûtait cette date avec nostalgie et pensait à l’année 1981.
Un rôti de porc, de petites pommes de terre à la limite de la grenaille, des haricots verts, et, ça et là, ce qu’il faut d’ail ensuite. Rien à redire. Pioupiou commerçait avec Dudu sur son âge. Dudu le baladait. Sa quête fut vaine ; il abdiqua. « L’âge, c’est un coup de poker » lui susurra Dudu en ajoutant : « sans mise, tu n’es rien. » Perplexe, Pioupiou entonna sa chanson monotone.
Cedric et Olivier revenaient sur leurs courses du week-end. Croucrou se lamentait de la disparitions de Sollers. Sergio trônait, ceint de son tablier bleu. Un prince. Un lancer d’assiettes sans casse, un brebis de rêve et du chèvre. Amélie appréciait. Fayou bêlait à en perdre la raison, à n’en savoir que dire. Le Poulpe frétillait en lorgnant son pinson.
Olivier, arrivé sur le tard avec son père, s’était glissé à l’extrémité de la table.
Deux gâteaux en conclusion, faits main. Un régal. La main à la pâte, c’est le must. Sergio à la main heureuse, qu’elle soit en passes ou en pâtisserie.
Et, superbe, il reprit la tradition du café. Nous étions bien. Il faut préserver nos us. La nuit jouait avec la pluie. Le temps était doux. JB poussait la chansonnette en pensant à nous. Hamilton taquinait Morphée et Seb caressait son nouveau nez. De son lointain Bassin, Lolo pensait à nous.
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