P'ti Lou y es tu? Pedro que fais tu? Castors repus!

Par Le Barde et Bardibulle

Les mercredis se suivent et ne se ressemblent pas. Seulement 7 la semaine dernière, nous nous retrouvâmes à 14 sur le pré. L’amour parfois divise. Maitre Capello dans ses calculs trouve une constante. « Le compte est (cupi)bon ! ». Le facteur Saint Valentin prête à l’unique son double. L’exception sur cette règle se fait sur le pré. Pour le pré à défaut d’averse se fut l’inverse, il accorde bien à la gonfle un toute autre hémisphère. Le castor est en amour ce que le demi est à la mêlée. Dudu sur la question n’aime pas les sautées. Il est d’ailleurs plus Ricard que demi et plus olives que chips. Point avare de le répéter, sans vous parler de la double sautée. Certains l’ont vu faire une sautée, d’autres nieront le sacrilège. Le Dudu est un castor sacré. Pas de mardi ni de mercredi sans sautée, pas de mardi ni de mercredi sans son essai.

Repassons la scène au ralenti. Pépé si tu nous lis. Tout d’abord le Dudu est un castor qui s’étire beaucoup, gage de sa longévité et surtout gage de stratégie. Son tour de chauffe est un leurre. Il observe, calcule, évalue les jeunes en herbe ou ceux qui n’ont point besoin de chauffer les quadriceps. Il se glissera du côté du jeu le plus fluide. Il y a du Guitou en lui, l’expérience choisit toujours son camps celui de la gagne. Bref, tant pis pour le connaisseur et gloire à l’innocent. Quand tu as Dudu en face, c’est que tu es dans la mauvaise équipe. Con se le dise. Si tu ne le sais pas encore, son jeu le rappellera. Bref sur le soir, sa prise du trou fut magique, dans son éternelle et inattendue efficacité. L’art du tourniquet qui donne à la gonfle sa cape d’invisibilité et l’art d’appeler le coéquipier pour confondre l’adversaire dans de multiples entourloupes visuelles, sonores, motrices qui rendent la prise du trou dans tout le complexe de sa simplicité. De 4 mains potentielles nulles n’effleureront la bête. Gloire à Dudu ! Jean phi est là, il ne saute pas, il jongle. C’est son style à lui. Sa manière de caresser la gonfle, la cinétique en plus. Notre vigneron préféré, lui ne choisit pas son camp, il joue où bon nez lui porte. C’est-à-dire en face du Tarbais. Titi fut aussi magique, des étirements en moins, malgré un Tarbais toujours redoutable. La Chalosse revient plus bondissante. Peter taquine l’amour sur le pré. Le jeu en sera plus alerte d’un côté comme de l’autre. La Chalosse ne joue jamais à moitié et dans son rugby n’a pas de frontières. Un sept partout. JB en hauteur surveille les échanges sur le court. Le juge ne pourrait dire que nous nous rendions coup sur coup, néanmoins les castors taquinèrent de nombreuses fois de chaque côté la ligne d’essai. Il y eut du beau, du jeu et surtout Dudu beau. Quel bonheur quand les pieds ne servent qu’à courir et les mains qu’à faire des passes. Des points de frustrations pour les gazelles et des friandises pour les gros.

La douche et direction le pré c’est encore nos stagiaires à la bouffe.

Lors que Pedro s’activait au fourneau, avec Loulou en appui, et son petit chien, oui son petit chien, un loulou de Poméranie, en sorte que pour la première fois, un carnivore digitigrade pénétrait notre enceinte, Jacouille belotait en compagnie de Poulet, Hamilton, le Barde et Loulou, dispensé provisoirement de ses tâches domestiques, avant que le Prez ne les rejoigne, solennel et grand.

Ceux du pré arrivèrent en vague, encore tout enamourés par les biscouettes de Dudu. Nous traînâmes au-delà des 22h00 réglementaires, d’autant que Pépé n’était pas là pour sonner le rappel.

Si Pedro est un must de la rôtisserie, il sait aussi s’exercer à l’art de la salade. Et nous eûmes droit à un méli-mélo de feuilles, de tomates, d’oignons et de gésiers. Dudu dédaigna le gésier et ne s’en tint qu’au végétal, confirmant la transition écologique de son Béarn natal.

Rémi nous rejoint, puis Pioupiou, sous l’œil sévère de Peter enfin rangé des affres de ce monde.

Comme de bien entendu, ce sont des poulets rôtis qui prolongèrent l’entrée, parsemés de cèpes et accompagnés de pommes de terre ceintes de papier d’aluminium que nous pouvions nimber d’une sauce délicate à l’estragon ou à la ciboulette, peu importe. C’est peu dire que la tablée était satisfaite. Sauf Dudu, dédaignant également la volaille offerte à ses pairs.

Le premier lanceur d’assiettes de Pedro fut aléatoire. Dès sa première tentative, il connut l’échec. Mais petit à petit, il parvient à un équilibre relatif, alternant le bon et le moins bon. Tout apprentissage comporte sa part de déchets. Mais le fromage qui suivit dissipa les ombres du lancer. Dieu que ce brie était bon !

Enfin, des tartes aux pommes, nappées de Chantilly conclurent nos agapes.

Christophe revêtit alors ses habits de trésorier. Le regard ceint de lunettes le rapprochant un peu plus de son illustre aïeul, l’auteur de La psychanalyse du feu, le titre préféré du Bardibulle, il accomplit ses devoirs avec une rare componction.  Fayou jetait sur lui un regard tendre et reconnaissant et lâchait de petits nuages de fumée pour mieux souligner son lointain ascendant sioux.

C’est tard dans la nuit que l’ultime poignée regagna ses pénates. Hamilton chantonnait L’Affiche rouge et Poulet Dans mon jardin d’hiver. Une toute petite pluie, infime, minuscule, caressait les rares passants. Pas de Perdigue pour faire des claquettes. Pedro et son loulou, celui de Poméranie, étaient heureux de la besogne doucement accomplie. L’animal jappait de temps à autre, blotti sur les genoux de son maître.

Cuistot de bouffe : Avec Poulpo, l'amour est dans le trou

Par Le barde et Bardibulle 

Pour la Saint Valentin, il n’y a pas à dire le castor est un animal amoureux.

Comment parler d’amour sans se mettre à table. Fameux banquet pour Platon, un en-cas pour Schopenhauer. Qui de mieux que des philosophes pour rendre une logique à ce qui n’en a pas. De l’effet hormones comme phéromones pour tenter d’expliquer ce qui nous fait et nous rend chairs. Quelques agapè pour amuses bouches et de l’éros pour que ça phile. Bref, l’amour est un piège tendu à l’individu pour perpétuer l’espèce. C’est une pensée en gros. En revanche sa magie est dans tout un élan, bien celui du cœur qui nous porte vers un être. Là c’est la gazelle qui parle ou qui tout simplement se vise ! Etre castor quand tu nous saint valentien ! Le pré est un liminaire du trou. Nous serons sept mercenaires pour donner du phile à retordre à ce saint qui se fout du trou. Et tout compte fait sept ça rime bien avec fête. Surprise une Léa les attendra. Qui a dit que le rugby n’était pas une philosophie de l’amour. Et pas d’amour sans chanson…

Quand Peter s'étale
Comme un soleil d'été
Et marque son essai
Rassemble ses à peu près

Quand Christophe lumière
Percute avec son corps
Des montagnes, des forêts
Et ses voeux de trésors

Que te pèle, que te pèle, que te pèle
Que te pèle, oh que le cul te pèle

Quand la ligne se fait trou
Quand la prise se fait Dudu
Quand Peyo est sur les vingt-deux
D'un seul coup t’es plus sur

Quand les mains voudraient bien
Quand David n’ose pas
Quand la défense dit non
François a sa petite voie

Que te pèle, que te pèle, que te pèle
Que te pèle, que te pèle, que le cul te pèle

Quand tu ne te sens plus chatte
Et que tu deviens chienne
Et qu'à l'appel du castor
Tu brises enfin tes chaînes

Quand Fayouze a le sourire
Celui du trou pris
Quand c'est Fayouze qui dit non
Quand c'est Fayouze qui dit oui

Oh que te pèle
Oh que te pèle

Quand tu débordes encore
Pti’ lou comme un cheval mort
Ne sait pas, ne sait plus
S'il existe encore

Quand Bardibulle parle d’amour
Comme d'autres font la guerre
Quand il a la balle
Qui perce et qui la perd

Que te pèle, que te pèle, Que te pèle

Que le cul te pèle

 

Un quatre contre trois sans déconner. Vous vouliez quoi à part une chanson ? La douche et direction l’amour du trou c’est Poulpo qui se décarcasse.

Poulpo avait petite mine. La faute à un rhume. Plein de compassion, le barde lui prépara un cocktail à base de rhum pour le requinquer. Il eut les effets escomptés. Et Poulpo recouvra toute sa vigueur pour partager ses offrandes.

En attendant ceux de Musard, Fayou et Croucrou conversaient à propos du pré idéal. Et plus précisément du rapport qu’entretient le pré avec nos chairs superflues.

• Plutôt que de maigrir, je préfère changer de terrain dit Fayou. Il faut tourner le dos au synthétique et revenir au naturel. En bref, il nous faut le terrain annexe

• Tu préfères donc les terrains gras lui répondit Croucrou.

• Oui admit Fayou. D’ailleurs, c’est le terrain qui est gras, pas moi. Le gros et le gras, ce n’est pas la même chose. On ne dit pas un un terrain gros, c’est absurde. Et puis, je ne suis ni gros ni gras, je suis et tout le reste, je m’en bats les couilles.

Ils glissèrent alors sur la fête du jour, cette Saint-Valentin qui fait commerce de l’amour. Croucrou eut, comme d’ordinaire, des pensées profondes : « A la saint-Valentin, moi, je ronge mon frein. Je trépigne, je m’impatiente, mais je n’en laisse rien paraître. Car, figure-toi que ces fêtes païennes censées célébrer Éros sont des hérésies. L’amour est de chaque instant, de chaque jour sinon, il n’est rien. Alors j’attends le lendemain pour filer de nouveau ma flamme. »

Fayou opina du chef. Il saisit sa pinte, la porta à ses lèvres, but une gorgée et gloussa de plaisir. 

Le repas serait thaï. Encore fraîchement débarqué de Thaïlande, le poulpe entendait prolonger les charmes de son séjour. Des nems, des beignets de crevettes en entrée. D’accord, ils ne sont pas si thaï que cela. Mais le poulpe n’en avait cure. Mieux, il affirma : « Il n’y a que thaï qui m’aille ».

Ceux qui attendaient le traditionnel pad thaï en furent pour leurs frais. Du riz bien sûr, pour accompagner un poulet coco. Et c’était bon.

Le lancer d’assiettes fut impétueux mais précis. Jacouille, sis au bout de la table, s’empara de l’obole d’une main leste. JB itou, mais de la main gauche, comme ça, l’air de rien. Quant à Corsenac, il opta pour une synthèse à deux mains.

Le must, ce fut ces bananes flambées, ces petites bananes flambées dont nous ne fûmes qu’une bouchée. Une première ! Lorsqu’il vint vers nous avec son plat recouvert de flammes, dans la pénombre du trou, tout le monde se tut. Un hommage à Saint-Valentin. Une affaire de flammes. Et de bananes il est vrai.

La nuit était si douce. Une nuit de printemps. Sur son scooter, le poulpe se récitait des vers d’Aragon :

« D'aimer si fort ses lèvres closes
Qu'il n'ait besoin de nulle chose
Hormis le souvenir des roses
A jamais de toi parfumées
Celui qui meurt même à douleur
A qui sans toi le monde est leurre
Et n'en retient que tes couleurs
Il lui suffit qu'il t'ait nommée. »

Le coup de griffe du nounours

Par Le Barde

Il pleuvotait. Un fin crachin tombait sur Musard. C’était par un soir gris d’hiver. Les Castors affrontaient les Nounours. Deux emblèmes animaliers pour une même foi dans la gonfle. Les longues et lourdes griffes contre les queues plates.

Les Nounours étaient venus en meute. Les Castors étaient plus épars. Maxime les conduisait. Dudu et le Barde étaient de sifflet.

Au bord de la pelouse, JB, le Vieux quatre et le Poulpe encourageaient les leurs. C’est par un toucher que la joute commença. Une mise en bouche vive. La béchigue tombait plus que de raison mais elle vivait. 

 Puis la bruine s’interrompit lorsque les mammifères s’employèrent à plaquer. Force est de reconnaître que les Nounours étaient plus alertes. Et ce qui devait arriver arriva. Les Castors cédèrent à quatre reprises. Pourtant, ils y mettaient du cœur. Comment ne pas relever la prestation de Christophe, ses deux passes après contact qui avaient un goût de Picamoles. Rien n’y fit, la barre était trop haute.

Nous rentrâmes au trou. Jacouille assumait une fois de plus ses fonctions. Jacouille est un saint et c’est toujours dans le saint des saints que l’on reconnaît ses petits. La tablée était garnie. Las, peu de castors y siégeait. Il faut faire honneur à nos hôtes.

Entre le trop peu et le trop plein, l’équilibre est de mise. S’il commença par des mimosas et une salade de crudités, il revint à ses amours charcutières avec de l’andouillette. Maxou effectua le lancer d’assiettes sans fausses notes. Puis ce fut fromage et dessert.

La soirée s’éternisait juste ce qu’il faut avant de retrouver une nuit douce, désertée par la pluie. Le Bardibulle, le front ceint d’une plaie, prit la route de Saint-Morillon en compagnie d’une pensée de Montaigne : « Tant c’est chose vaine et frivole que l’humaine prudence. »