Le cuistot de la semaine, du grand et du n'importe nawak

Par Le Barde

On marmonne toujours à proportion de ses dépits. Donc, je marmonnais. Et plutôt que de marmonner en prose, je marmonnais en vers. Il faut donner de la grandeur à ses dépits et savoir répondre par l'affirmative à l'injonction baudelairienne : « Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ? ». 

Ainsi n'avais-je de cesse de répéter : « O combien de béchigues, combien de pauvres gonfles\Échurent-elles sur le pré de nos tristes ébats ? ». Car trop, c'est trop. Et peu, ce n'est pas assez. Je ne puis me contenter de peu. 

- Mais où veux-tu en venir mon barde me susurre Perdigue ?

- Au pré, mon Perdigue, à l'ennui qui m'étreint lorsque je suis sur le pré, et que mon équipe est transpercée de toutes parts, que pas un ballon n'arrive à dame. Je m'ennuie mon Perdigue, je suis las, je rumine.

- Le trou te remettra d'aplomb. Ce soir, c'est Nanard qui s'y colle. Tout ne sera plus bientôt que « luxe, calme et volupté. »

Si tout ne fut que luxe et volupté, le calme n'y trouva pas son compte. Luxe avec ce foie gras parfait, suave, onctueux, que l'on pouvait disposer sur de petits croûtons grillés. On crut le foie rare. Nanard en répandait les bienfaits avec parcimonie ; la gloutonnerie n'était pas de mise. Pas un gosier pourtant qui ne fut rassasié, mais lentement, délicatement. Volupté avec ce rôti de porc tendre à souhait, subtil. Avec ces pommes de terre sautées préservant ce qu'il faut de douceur pour s'exprimer en bouche. Car, soit dit en passant, la volupté est d'abord un « vif plaisir des sens, une jouissance pleinement goûtée ». Tout ne se ramène pas au cul. Et le plaisir sexuel n'est que l'une des définitions du mot volupté. Pour en revenir au rôti de porc de Nanard, et appuyer la définition première de la volupté, je ne résiste pas à citer l'un des plus ennuyeux écrivain  de la langue française, je veux parler de Romain Rolland : « On parlait de mangeaille, avec science et volupté. »

Aux assiettes, Nanard excelle. Il donne à l'exercice une touche de nonchalance, un petit air de rien qui est la marque des grands. Pas une assiette ne tomba. N'était celle de Lolo qui montrait son derrière et dont la main impuissante laissa choir l'obole. Nous eûmes droit au traditionnel camembert rôti de Nanard. C'est une tradition. Et au retour des petits croûtons grillés qu'il convenait de frotter avec une gousse d'ail avant que de les tremper dans le camembert fondant et chaud. O baisers voluptueux qui prolongeront l'extase fromagère. C'est alors que Jean-Pierre, inspiré par Lolo, prit un camembert, le déposa sur son assiette, saisit une louche qui s'abattit sur son onctueuse cible. Le trou, un bref instant, fut parsemé de lucioles lactées qui, après leur court envol, jetèrent leur dévolu sur Léo. (Et Jean-Pierre).  Léo  doublait la mise. Un gros empaffé, profitant de son absence momentanée, avait, en effet, recouvert son tabouret, de la chair camembertienne. Et Léo s'assit ! Son postérieur était à jamais maculé. « Quel est l'enculé qui m'a maculé de la sorte », rugit-il avant de prendre le parti d'en rire.  Léo, il a le sens de l'humour. 

La déraison s'emparait du trou. Bernard anticipait son anniversaire d'un jour. (Bernard fait toujours sa bouffe aux alentours de sa date de naissance). Des bouteilles de champagne étaient disposées sur la table. Amélie prit une bouteille et en dispersa l'écume sur l'assemblée. Chacun de se cacher derrière le corps de l'autre. En vain. Et Bernachatte d'en rajouter une couche. Le gâteau au chocolat et sa crème anglaise n'étaient plus, dès lors, qu'accessoires. Encore que la crème anglaise suscita des envies perverses. Mais elle ne déborda pas de son brick. 

Pas de What Else, pas de café. Par contre, nous eûmes la boutique. Dans des sacs poubelles de trente litres, paraphés du nom du récipiendaire,  les produits de la boutique se prélassaient à proportion du choix de chacun. Loué soit Titi. 

Il ne nous restait plus qu'à cheminer dans la nuit, une nuit étoilée et lisse.