À notre arrivée, Musard se refaisait une beauté. Comme le dit la chanson de Mike Shannon (Derniers baisers) : "quand on a raté les barrages, il ne reste plus qu'à aller la plage...". Et refaire les terrains Mike, tu y as pensé ! Et bien le président Marty, oui. Bref, était garé ça et là deux semis-remorques avec tondeuse, scarificateuse, shampouineuse et effeuilleuse. Les plus sensibles disent qu'après le passage de l'effeuilleuse, l'enceinte devient Muse-hard.. .
Autre fait troublant, l'épandage d'engrais sur le synthétique ! Je demandais au charmant opérateur, au risque de passer pour un horrible activiste vert rétrograde si ce produit n'était pas trop toxique. Le brave homme m'assura que bien sûr que non. Cela fait quarante ans qu'il le fait et tous ces enfants sont à l'université. Coupable d'avoir encore pensé à mal entraîné dans cette mouvance délétère réfutant la suprématie de l'homme sur la nature et conscient d'avoir probablement froissé l'homme, je m'enquerrais de savoir où étaient ces enfants à l'université. Sa réponse fut laconique : dans un bocal ! No comment.
Le jeu débuta avec très peu de joueurs. Il semble que la préparation de la prochaine saison n'intéresse pas et ce malgré un recrutement de choix. Je veux parler en particulier de Marc et Alban. Les" petits" commencent à intégrer le plan de jeu. Évidemment, ils ont parfois l'impression que la marche est peut-être trop haute en voyant la chistera cristalline de Jeff ou les feintes de passes d'une autre galaxie de Yodu. On sent bien qu'ils sont à l'aise au touché mais qu'en sera-t-il au plaqué. Ils semblent parfois timorés. Peut-être serait-il nécessaire de désinhiber leurs réticences aux contacts par quelques ateliers plus rugueux. Bon moi, je n’ai pas trop le temps en ce moment...
Les premières passes d'armes passées, Hamilton décida d’échanger sa place afin d'équilibrer les équipes. Je salue ce geste rare car autant le castor a, en dehors du terrain, une éthique, un savoir vivre qui le place dans la catégorie "haute valeur morale", autant à l'entraînement ce dernier est insensible à la notion d'équité. En effet, le castor se satisfait pleinement de la branlée qui l'administre ou bien qu'il se fait administrée. Bon OK, le terme de branlée n'est peut-être pas judicieux. Bref, une fois l'échange opéré, Saint Thomas taquin se fit un plaisir de cadrer puis déborder Alain lui indiquant par la même que peu importe le côté, le lapin Duracel fait toujours la différence. Loin de se conformer à l'image de tortue sous-entendue, notre photographe décida quelques minutes plus tard de déclencher en mode sport. Parfaitement lancé, il prit l'intervalle et fila vers l'en-but. Cependant le commissaire La bavure alias Sabitocho décida de le prendre en chasse tel Maverick dans le film d’art et essai «Meilleure arme». Je l’ai même entendu dire à son coéquipier : OK Goose, I want Hamilton. Alors, comme dans une série policière française avec Bruce Willis, il fit hurler sa 306 diesel et démarra en trombe. Pensant qu'Hamilton allait augmenter son temps d'exposition et donc réduire sa vitesse de déclenchement à moins que ce ne soit l'inverse, il dut tout de même batailler pour maintenir le contact (visuel, visuel, Maverick !). Puis, au moment de passer les menottes, sous-estimant la vitesse de sa proie, ce n'est pas les mains mais les pieds qu'il entrava envoyant par la même, le dangereux libre-penseur s'écraser au sol. Il aurait pu, comme tout bon CRS, le frapper à terre et aller boire une sixième bière, mais il n’en fit rien et s'enquit de la santé d'Alain gisant sur le sol. Alors, comme on disait en rigolant dans la redac de Charlie hebdo : attentat ou pas ? Moi, je n'ai vraiment pas vu l'intention de faire une cuillère, cependant certains m'ont rapporté qu'une enquête de la CIA avait trouvé le film suivant dans le portable de Jean-Phi. Puritanisme américain oblige, la CIA l'aurait également classé, à l'instar de Georges Brassens, dans la case pornographe pour avoir hébergé un recueil de poèmes dont le titre est :"Sous ma feuille de vigne, il y a une grappe...".
Heureusement, Alain est solide et se releva le coude plein d'engrais pour terrain synthétique…L’avenir nous dira si cela a aidé à la cicatrisation.
Le dernier essai marqué, allèrent les fesses se doucher.
Treize, c'est peu. Mais c'est assez pour s'amuser sur le pré. L'impair crée un déséquilibre mathématique. La réalité tord parfois le cou à la raison lorsqu'elle est affaire de nombres. En sorte que l'on peut être supérieur si l'on est inférieur. Ce fut le cas, par intermittence, en ce soir de juin où les nuages eurent la pudeur de se retenir.
Le pré fut vif. Sans Serge et le Tarbais. Toto lui donna des ailes. Et Jean-Phi usa de la cuillère sur Hamilton qui se retrouva les quatre fers en l'air. Jean-Phi pousse le goût du toucher jusqu'à la semelle. Et Hamilton, "l'homme aux semelles de vent", se retrouva gros Jean comme devant. Jeff est de plus en plus sobre, serin, sage. Pas un mot, il n'est qu'aux gestes qu'il doit accomplir. Il sait que la langue du rugby se joue dans la passe, l'altérité, qu'elle est muette et pourtant si évidente. Le bardibule se promenait. La gonfle est son abécédaire ; il le récite à la perfection.
Encore un mardi pour taquiner la béchigue. La saison touche à sa fin. L'été approche ; il sera au rendez-vous mardi en sept. Un ultime toucher. Comme un chant du signe.
Au trou, Mozart. Pas celui du Requiem. Non celui de la Flûte enchantée, avec ce petit côté cosy qui rend la vie plus légère et pleine de grâce. La mèche adolescente malgré son poivre et sel, ceint d'un tablier aux couleurs du Pays basque, JB rayonnait. Et nous avec.
Nous étions une bonne vingtaine. Pépé et le Tcho étaient là bien sûr. Et Lolo, Amélie, Bernard, Guitou, Stéphane (Baste). Une jolie chambrée. JB lui donnait le la.
Sur la table du melon, de fines tranches de jambon, du pâté. fraîcheur et charcutaille. Le mineur et le majeur. Une sonate.
La cuisine de Jean Bernard nous rapproche de l’été. La météo lutte contre l’inéluctable. L’hiver a de mal à s’éloigner pour faire place à un notre ibère. La nature est faite pour être dépassée. L’homme au commande de son trou ne le sait que trop bien. Une saison en appelle une autre, un combat un autre, une daube une autre… Il en va ainsi des plaisirs du trou. L’aventurier garde le cap. Sa boussole néglige du coup son nord pour pointer le plein Sud-Ouest. Point d’objectif sans magnétisme. Nous ne sommes pas des oies migratrices mais des castors en somme. Le magnétisme animal nous gouverne et ce soir c’est un pilote confirmé aux commandes. La formation en V est annoncée. Au trou la migration se fait à table. Mozart est au commande, pilote avec ses instruments et nous guide à l’aiguille. JB ne tricote pas, ses aiguilles il les gravit. C’est son talon d’Achille. L’homme ne fait pas dans la couture. La mesure et le temps font sa précision et ce sont des paramètres à prendre en compte pour surfer sur le pré, les parcours troués et les nuages, en fait tous les terrains d’exception pour se découvrir et être en entente avec soi m’aime. Le melon chez JB se coupe en quatre, le jambon en lamelle et le pâté s’étale. Certains l’accompagnent de son petit bout de cornichon. Tout est là et tout est bon. A croire que notre hôte a pensé à tout. Son art de la voltige est ainsi ! Rien ne se perd et tout s’anticipe. L’entrée fit donc place aux plats de consistances ! L’ambiance est chaude, le Sud-Ouest a ses sommets incontournables pour des rencontres culinaires. Nos montagnes sont là aussi. Lolo donne le lala. Le vieux 4 aime l’Espagne. Guitou est bon partout. Notre cuistot sait leur parler en bon 9 d’antan et de toujours. JB est un métronome sur sa partition il flirte avec les gros comme avec les gazelles. Sa passe est légendaire et sa voix un phare. Ce soir, l’homme a choisi son camp, le menu est pour les gros, gazelle ne rime pas avec toro ! La daube est un hymne à l’ovalie par le taureau qui le sublime. Point d’Anthropologie rugbystique qui ne tienne mais le cou du taureau convient plus à un talonneur qu’à un joueur de pingpong. Le mélange de la force « brut » et de la danse « demi-sec » trouve son sublime dans la distribution de son demi de mêlée. L’animal est sombre mais reflète le soleil. Pour les autres c’est une question de proportion et de constitution. L’orthographe de l’animal est multiple comme le riche éventail des passions du Sud. Le féminin est dans l’Andalouse ce que le masculin est à la Sévillane. Une danse qui se joue des cycles de la vie. Celle-ci se joue parfois dans l’arène, se transpose quand l’ovale dépasse la ligne dans l’air ou sur terre, le tout pour se rapprocher du fondamental d’un mouvement en lumière. . Le plat est divin. Point de croyance en un dieu unique qui nie les « mais créants » à en oublier le sacre du vivant. Quoi de mieux que ces hommes qui s’opposent en créant. L’origine du monde s’est toujours nourrit en rendant les choses vivantes et non le contraire, innocence infantile, animisme salvateur, chimère compère. Freud soupire et apprécie la daube. « Putain qu’elle est bonne » aurait-il interprété en tirant sur sa pipe et de rajouter. « Tout plaisir trouve son oralité et le Castor est un homme comme les autres. ». Le torro avec deux « r » prend place, le vieux 4 retrouve la chaleur de ses patatas tambièn et se met à chanter la vache ! Pas la vache qui rit mais celle que l’on mène au torro ! Les amateurs des ferias sont assis, et bien sur le cul. Freud émerveillé posa sa pipe… Tant le torro est bon et ne manque plus d’air… et la chanson bien à propos. Elle est sublime (la daube), la sauce vinifiée et ses épices insoupçonnés réveillent des tiroirs remplies de paysages et de nostalgies réparatrices. Le Taureau est un symbole. L’animal s’accroche au mouvement. Le mouvement c’est la vie. Principe d’entropie deuxième dan ! JB de son côté zlatane ( verbe récemment introduit dans le dictionnaire franco-suédois, mélange d’efficacité, d’excellence, de modestie, et de modernité)sa daube. La daube est arrivée pour les rois et JB reste une légende… Certains l’ont vu en Argentine, d’autres sur les sommets himalayens, d’autres à la poursuite de Saint-Exupéry, d’autres ont cru le voir avec le ballon puis sans savoir comment l’ont retrouvé derrière la ligne l’illusion est réelle. Et ce soir il offre à la louche un festival tauromagique…
Le lancer fut parfait. Il ne pouvait en être autrement. La passe est dans la nature de JB. Il lui apporte cette petite touche qui distingue l'ordinaire de l'art. Tout est art chez JB. C'est comme ça. Oui, il y a une prédestination. Le jansénisme a de beaux jours devant lui. Seul Lolo fut en difficulté avec sa dilection pour la réception arrière. Ses deux mains, sises derrière son postérieur, s'y reprirent à trois fois avant que l'obole n'arrive à bon port.
Le fromage mêlait les Pyrénées à la Normandie. Brebis et Camembert. Et une délicieuse confiture de cerises. Pour le brebis. Pas pour le camembert. Et JB de conclure par une salade de fruits. Une sérénade d'agrumes, avec de délicieux biscuits. Le vieux quatre s'en délectait. Et, entre deux coups de cuillère, chantonnait un aria du salzbourgeois. C'est tout autre chose que les pénibles patates. JB transcendent nos habitudes.
Une belote de comptoir se dressa comme à l'accoutumée. Hamilton l'emporta haut la main. Le bardibule était à la peine. Une belote agrémentée par JB à la guitare, accompagné par la voix douce et suave du Vieux quatre. C'est alors que retentirent les deux chansons de Rio Bravo. Et ce fut un moment de pure grâce. JB avait des allures de Ricky Nelson et le Préside de Dean Martin .
The sun is sinking in the west
The cattle go down to the stream
The redwing settles in the nest
It's time for a cowboy to dream
Purple light in the canyons
That's where I long to be
With my three good companions
Just my rifle, pony and me
Gonna hang my sombrero
On the limb of a tree
Coming home sweetheart darling
Just my rifle, pony and me
(Whippoorwill in the willow
Sings a sweet melody)
Riding to (Riding to) Amarillo (Amarillo)
Just my rifle, pony and me
(No more cows) no more cows (to be roping) to be roping
(No more strays) No more strays (will I see)
Round the bend (round the bend) she'll be waiting (she'll be waiting)
For my rifle, pony and me
For my rifle, my pony and me
La nuit nous appelait. Nous quittâmes le trou après avoir usé notre répertoire. JB était heureux. Il nous avait dispensé ses bonnes grâces. Un peu éméché, le vieux quatre, à peine sorti du trou, ne put s'empêcher de clamer un vers de Rimbaud qui lui est cher : " Et le poète soûl engueulait l'univers." Et de regarder les étoiles après leur avoir adressé un sourire complice. JB, lui, fredonnait sa petite musique de nuit.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire