Un dernier jour de janvier aux relents de printemps. Le temps qu'il fait se moque des saisons et invite au rugby. Pas une goutte de pluie et tant de douceur. Le pré pouvait accueillir ses petits. Ils furent au diapason du temps, printaniers. À l'exception de Jean-Phi, sans doute en manque de pentes enneigées et qui, dédaignant les crampons, se retrouva souvent les quatre fers en l'air. Alors qu'Hamilton était plus alerte que jamais et mystifia par deux fois et deux feintes la ligne adverse. Hamilton revit au printemps.
Perdigue et le Prez nous rejoignirent sur le tard. Sur son premier ballon, juste avant de le recevoir, Perdigue fit un saut, prit la balle et, baissant la tête, alla droit. Un cabri. Il n'aime guère les chemins de traverse Perdigue ; c'est l'anti-Jean-Phi. En quoi les hommes de vignes ne se ressemblent pas. Serge, lui, assurait. Comme toujours. Et Jeff se rapprochait de la passe qu'il quête depuis si longtemps.
La partie fut équilibrée. La Pibale avait rangée son injuste arithmétique au magasin des accessoires. Le Bardibule montrait sa science de l'interception. Un art qu'il maîtrise à la perfection. Et qui laisse l'adversaire bouche bée et bras ballants. Lors que le Bardatruc tentait des percées dont l'issue ne tint souvent qu'à un fil. Le rideau déchiré est son acmé.
Bref, ça gambadait, virevoltait, transmettait. Un beau soir d'hiver comme on les aime.
Je me joins rapidement au Barde pour confirmer que cet entrainement fut un régal pour le cœur comme pour les yeux.
Le cœur car le temps de jeux effectif a dû dépasser le record tant les castors en redemandaient. Les yeux, puisque tout le monde joua soit très bien, soit bien, soit avec la meilleure volonté. Cependant, Jeff ayant oublié de se rincer les mains après avoir épongé la vaseline d'un pot de démonstration XXL, éclaté dans sa voiture de visiteur médical, fit tomber un nombre de ballons incalculable.
Ce détail mis à part, ce fut un entrainement très, très agréable.
Au trou, un indicible parfum d'omelette. Miguel était là et bien là. Sur la table, de la charcutaille à profusion avec un long et un splendide boudin. Un préliminaire à l'omelette. Guitou craignait les ardeurs et les débordements de Miguel. Il en fut pour ses frais. Enfin presque.
En effet, l'animal nous fit part d'une anecdote concernant Gandhi. Sa réflexion tombait comme un énième ballon échappé des mains de notre Jeff du soir. Pourquoi le bougre nous relatait-il que Gandhi pratiquait l'amaroli. D'autant plus qu'il y a des grandes chances pour que l'érudition de notre Zozo sembla avoir été trompée. En effet, selon wikipédia, qui est l'un des plus beaux outils de mise en commun de nos petites intelligences individuelles, Gandhi a abordé le sujet mais ne l'a jamais pratiqué.
Bref, comme une envie de vomir dans un bureau de vote, notre Miguel nous fit son petit "happening trash" tel un artiste serbo-croate qui sortirait en plein hall de gare son sexe pour uriner dans un poivron…rouge ! Ce récit cruellement flou est probablement frustrant pour ceux qui n'étaient pas là mais si vous savez lire entre les lignes et que vous connaissez bien Miguel...
JB était apaisé, affichait une mine sereine, le sourire aux lèvres. Plus mozartien que jamais.
C'est peu dire que les visages étaient blêmes et inquiets lorsque vint le lancer d'assiettes. Pépé enfonça son béret. Et Miguel se mit à l'ouvrage. Une chanson monotone dressait son antienne répétitive. Une manière comme une autre de célébrer Phil Glass à défaut du fromage. À la surprise de tout un chacun, Miguel fut sage, mesuré et précis. Jacouille parla de miracle et se tourna vers le Très Haut en filant un aria de Bach. Sauf que la Jacouille laissa échapper son assiette, en sorte que de miracle il n'y eut point.
Le fromage était disposé sur un lit de salade. Chèvre et camenbert. Un camembert aux normes européennes. Moi je préfère la biquette dit Jean-Phi inspiré alors que Pépé pestait contre les us aseptisés de ce bas-monde.
Bien sûr il y eut une belote de comptoir. Bien sûr Jeff l'emporta. Les mardis ont un goût de redite ; c'est comme ça. Le Prez agrémentait la belote de l'air immortel de Rio Bravo : "The sun is sinking in the west/The cattle go down to the stream..." Puis, il se prit pour Gene Kelly et y alla de son Chantons sous la pluie. Un hommage à Debbie Reynolds bienvenu. Et à sa fille. Il flottait comme un parfum d'Hollywood aux Capus. Et c'était bon.
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