Le cuistot de Bouffe : Le hachis qui ne colle jamais d’oncle Ben !

Par Le Barde, Bardibulle et Bardatruc

 

 

 

Le ciel était mi-figue, mi-raisin. Les nuages se disputaient des pans de ciel bleu. La morue avait effacé ses traces. En sorte que l'on pouvait choisir entre l'herbe pure et l'herbe factice. Nous optâmes pour l'impur. Il est vrai qu'il était marqué. Pas le terrain annexe. Le castor a besoin de repères pour faire son nid.

Pas de vieux quatre pour brouter le pré. Il y a d'ailleurs belle lurette qu'il ne broute plus. Pas d'Hamilton non plus. Il pressentait le synthétique et il n'aime que les herbes folles. Par contre, Sergio et le Tarbais étaient bel et bien là. En sorte que le toucher fut une promesse. Il ne le fut que par intermittence. Que de ballons tombés ! N'importe, l'on trottait comme de beaux diables. Le printemps tire à sa fin ; et nous sommes encore alertes. Surtout le Bardatruc qui, par deux fois, se retrouva les quatre fers en l'air. Rien à voir avec le printemps. Non, une confrontation avec son Barde bien-aimé. Rien à voir non plus avec le spectacle de la finale du Top 14. Le castor aime l'esquive. Mais là, il y avait embouteillage.

Notre pinson, tout feu tout flamme nous rejoignit sur le tard. Il est en pattes et prolongeait ses exploits par d'exquis pépiements. Comme après cet essai rageur sur un service de Serge. Ça râlait un peu mais pas trop ; juste ce qu'il faut. Enfin presque. Pas de quoi désarmer le petit que Cambot nous avait adressé. Un bon petit que Croucrou couva comme il se doit.

 

Deux faits de jeux sont à relever. Le premier : quand Titi retient Croucrou, alors Croucrou retient Titi mais c'est bien ce dernier qui est pénalisé puisque le premier… fautif.

Le deuxième : Serge tenta et réussit avec brio une figure désormais assez régulière : la Tit'empaoutade. Inventé par ce charmant arnaqueur de Titi, l'objectif peut paraître grossier au premier abord puisqu'il s'agit tout simplement de tricher. Mais à y regarder de plus près, la technique requiert des qualités assez rares. En effet, il s'agit de créer dans l'équipe adverse une confusion collective et mentale suffisamment longue pour avoir le temps de remettre le ballon en jeux avec autorité et à son avantage bien sûr. Ainsi Serge, malgré un ongle douloureusement retourné qui l'empêchera de beurrer sa tartine avec Rénato, intervint sur une phase de jeu confuse en posant la question suivante à l'adversaire : "Tu touches ?" sans indiquer s'il s'agissait du joueur, du ballon ou d'un salaire fictif d'attaché parlementaire. Le temps que l'intéressé au cerf-volant réponde, le ballon fut remis en jeux rapidement et à 5 m de la ligne, l'essai fût facile : la Tit'empaoutade parfaite !

 

Dans les vestiaires, l'expérimentation "Le rugby plaque le réchauffement climatique" se prolonge et prouve que même dans un sport ou l'on aime bien son confort, il est possible de se doucher sans lumière ! En effet, très peu se plaignent de cette ambiance obscure intimiste et pour le moment, personne n'en a profité pour élargir le cercle de ces amis. Il est donc probable que pour 2018, les castors habitant à moins de 4km du stade viennent à vélo. On peut toujours rêver…

21h ???, putain ils font chier avec leur centre de formation, on voit plus l'horloge.

 

Au trou, Benoît était d'office. Le Tcho était en perm et donc des nôtres. À la belote de comptoir préalable, Marko dressait sa svelte silhouette. Le retour de Marko est une joie. Le vieux quatre marmonnait déjà en compagnie d'Alain Fajolles. De bons fumets parcouraient le trou. Pépé sonna le rassemblement et tous de se mettre à table comme un seul homme.

Un seul homme et c’est beaucoup. Car l’homme en soi a toujours bon appétit. Notre cuistot est en bourre. Il ne doodle pas lui. Son art est dans la percute digne des troisièmes lignes qui se respectent. La percute est une philosphie. Ses penseurs sont multiples car la technique nécessite toute une méthode pour ne pas dire tout un art de vivre. Pour les aficionados, nous retrouvons un travail remarquable de sagesse guerrière, de poésie dévastatrice, de citation percutante dans l’œuvre éternelle gravée par son parrain, Easy Gwen pour ne pas le nommer. L’homme est un constructeur destructeur. Son œuvre est une bible pour tout filleul qui se respecte. « Méditation mets ta fourchette » en essai, « les plaquages de l’âme » pour triompher dans son éternel « Le discours de la non-passe ». Sur le sujet, Ben brûle un cierge et jette des cartes. L’entrée se fera du coup en piperade et saucisses en appui.

La saucisse est chipolata. La cuisson vise la plancha et la piperade l’âme du familial. La cuisine pour le cuistot rime avec oncle Ben. Il ne colle jamais. La piperade est une louange au sud. Cet art de mettre du piquant poivronné (poivre au nez), du soleil tomaté, du basque oléolé. Quel bonheur cette entrée du pays. Le plus est dans l’œuf me souffla oncle Ben pour que ça ne colle jamais. Il me rappela cette légende médié-avale qui prêtait à Tristan cette formule « On ne fait jamais d’omelette sans casser Iseult ! ». Car la douceur est dans la famille, et chez lui la piperade n’est pas faite sans la douceur féminine et l’onctuosité d’un œuf battu. Du coup les castors sont sous le charme. L’entrée appela la suite. Il en est ainsi quand le trou à faim. L’humeur est bon enfant. La discute est de mise. Les culs résistent à tout tour de mouille. Le soleil est dans le trou et l’été approche. Le Sabite nous rend toujours guillourets ! Titi se met au service et sort sa réclame.  « Il est bon mon Hachis, il est bon. ». La noria des assiettes se mit en place sans se faire attendre et c’est une affaire qui roule. Le rite est sacré. Le confit se fera en couche pour combler Parmentier. La décalque se fera en effet sans confit majeur. Le trou est un plaisir !

Le lancer commença fort mal. Benoît, d'un geste détaché, d'une pichenette, lâcha un maigre jet d'assiettes à proximité qui explosa près de Peyo. Puis, il se reprit. Sauf pour Hamilton. On lui accordera un satisfecit. Légitimement, on pouvait s'attendre au pire. Jamais Pépé ne broncha.

Un seul fromage laissé dans son cercle de bois et déjà taillé pour être mis en bouche. Un camembert ou l'un de ses voisins.

Pour dessert, un crumble aux pommes sublime. Du grand art ! Cette touche anglaise ne répugna pas à Pépé dont on sait le peu de goût pour les rosbifs. Mais notre homme sait faire passer les saveurs de son palais avant celles de Buckingham.

La belote de comptoir finale fut sans surprises. Et sans jeux. Il ne nous restait plus qu'à rentrer à demeure. La nuit était frisquette et matinée de nuages. Serge s'engouffra dans sa voiture, repu. Le Bardibule pensait au Bardatruc qui n'était pas de trou et lui adressa des pensées insoumises. Hamilton trônait sur sa bicyclette rouge, traversant la nuit, la pédale sereine et facile. Fin de partie.